miralunas

y, entonces, la pasión.

2012-01-22T11:33:00.001-03:00

me desmadejaba yo en mi nuevo sillón, en mi nueva casa, adormilada de calor, perezosa de sentires como ando, mientras la pesadez y una escasa programación televisiva se habían detenido en el canal Gourmet.

hasta que me despabiló ese japonés que preparaba comida española y hablaba de amor en la cocina, de la significación de las palabras en los distintos lugares y de la pasión que a él le despertaba aprender a cocinar y a gozar de la cocina de occidente.

y entonces, mientras se secaba las manos y elegía el próximo utensilio, Takehiro Ohno, en un duro español, me dijo (yo sentí que me lo decía): "con las pasiones, imposible: nunca!"

lo dijo con todo el cuerpo, lo hubieran visto. y siguió hablando de él como de un japonés en el país vasco y contó de sus primeras palabras en euskera y todo el tiempo hablaba del interés, de la curiosidad, del amor y de la pasión. sobre todo, de la pasión. decididamente, de la pasión.

ese japonés, con aspecto de muchacho, verborrágico como un argentino, con una alegría redonda, me fue despertando esa nochecita de sábado, sofocante de calor y desánimo, y me movió hasta la cocina en busca de sensaciones que me desperezaran el alma.

preparé una curiosa ensalada de duraznos, queso, ajo "dorada" en oliva, (Takehiro lo hace femenino en los adjetivos), hojas de rica lechuga "mantecosa", un toque de crema y pimienta recien molida, que cuando su aroma tocó mi nariz sentí que mi piel olía como a levadura y me expliqué ese amor con el artista, impensadamente.

la saboreé en soledad, con un restito de buen vino y pensé: "gracias, Take, por la pasión".

su perfil en wikipedia dice que Takehiro Ohno deciende de Samurai.

debe ser éso.

roberto esmoris lara

2012-01-09T10:44:00.001-03:00

cada tanto

aunque el mar tape el ruidito

vuelvo a tirar piedritas a tu ventana.

y en tu verso a verso

silenciosamente

sigo siendo la francotiradora

que cuida tu sombra liviana y clara.

tu camino de arena

me transforma en ariadna

soñadora de esos laberintos.

y tu mirada,

ay, tu mirada, hombre sin tiempo!

nunca mis ojos la miraron

aunque en su palma bebiera mi alma.

mientras beso tu adentro, Poeta,

pienso en andar tus arenas

alguna vez.

en conocer tus manos.

cuelgo mi abrazo del aire
para que siempre te alcance!

hasta mañana.

cuentito para mí

2012-01-06T09:19:00.001-03:00

Por suerte, se despertó con el olor de los jazmines y el barullo de los gorriones, porque le dolía la espalda y no había dormido bien.

Se estiró como pudo y le crujieron algunos huesos: estaba triste. Hacía unos días que andaba así.

Antonia le decía que no le gustaba verla de ese modo: sin maquillaje y con el pelo sin pintar; pero la tristeza es pegajosa y no te deja hacer nada. Y eso que en el Hogar, todos la querían y a cada rato le decían que extrañaban su risa.

"Si no fuera por la risa..." y se acordó de lo que se acordaba siempre: esas noches de frío en la esquina.

Se sentó pensativa y lenta en el borde de la cama y a tientas, con los pies, buscó sus chinelas.

Entonces, sus pies tocaron eso. Despacito, se asomó desde su propio regazo y vió el ramo de jazmines y esa bolsita dorada. Se agachó con cuidado a tomar los regalos.

"Los reyes!... anoche pasaron los reyes!", y su memoria buscó alguna felicidad, como esa que ahora la hacía temblar, en toda su vida, y no la encontró.

Olió con fruición las florecitas blancas y con manos torpes abrió la pequeña bolsa para regalos. Adentro había un frasquito de perfume y dos pañuelitos de mano con delicadísimo estampado. Todo lo que ella deseaba.

Lloró un largo rato con sollozos de niña, de adolescente, de mujer. Con resfriados sollozos de vieja.

Y solo entonces, vió la tarjeta. "Con todo mi amor. El Rey Mago que mas te quiere."

-Antonia! Vení, Antonia, por favor!

La cuidadora ingresó apurada y sorprendida, como si no hubiera estado cuidando a Marilyn detras de la puerta.(En el Hogar todos la llamaban Marilyn, como a ella le gustaba).

El resto de la mañana fue un revuelo de exigencias: que la tintura color miel claro, que el esmalte rojo, que el rimmel negro, que el vestido de seda. Un enredo de risas y comentarios sobre quién sería aquel Rey Mago.

Y, entremedio, el abrazo apretado que recibió Antonia. -Este es el día de reyes mas feliz de mi vida, nena!

Una carcajada como de campanas emocionó a Alfonso, el joven jardinero, que regaba los jazmines cerquita de su ventana, solo por saber si Marilyn volvía a reirse.

Ajajá!- Había acertado con sus regalos. Con su mamá hubiera hecho lo mismo, se dijo.

El sol transformó el agua en millones de estrellitas a las diez de la mañana.

milagro navideño

2011-12-26T10:58:00.001-03:00

No se lo va a decir a nadie. Porque es difícil de creer y porque ahora está asustada. Feliz, pero asustada.

Es que nunca pensó que su primera vez iba a ser así.

Cuando se durmió en el sofá de la sala porque el champaña le llenaba de burbujas la cabeza y porque en el parque hacía frío para sus hombros desnudos y su solero de seda, no pensó que iba a ser así.

Que él se apareciera a despertarla de esa forma y le hiciera el amor tan maravillosamente.

Cuando se le acercó, aunque el ambiente estaba en penumbras, iluminado apenas por las luces lejanas del parque, no era gordo ni viejo. Sus manos suavísimas la recorrieron toda entera produciéndole ese placer tan inquietante, que la hizo a la vez ponerse tensa que relajada, mientras sus besos tenían ese leve gusto a alcohol y a chocolate. "Bombones de licor", pensó a la mañana en la ducha, mientras se tocaba los labios de la boca y se le inquietaban los otros labios, de la sonrisa vertical, donde palpó una inflamación nueva que la hizo suspirar, sin poder evitarlo.

Entonces, recordó claramente ese instante de dolor intenso que se diluyó enseguida en toda esa voragine de sensaciones que le produjo él -no se anima a nombrarlo- que le dijo: "Feliz Navidad, bonita!", antes de desaparecer... (por la chimenea?!), dejándole aquel sentimiento de secreto milagro.

No se lo contaría a nadie; ni siquiera a su hermana, ni a su amiga Rocío. No lo iban a creer. Pero ella sabía que había sucedido: su cuerpo en vilo y esa mancha roja en su bombacha, lo demostraban sin dudas.

Se sintió, sin poder explicarlo ni para ella, como una especie de elegida.

Por eso le pareció tan desubicado su primo Julián, cuando le rozó con tanta confianza la cintura y le hizo esa mirada como de "yo lo sé".

imagen: misteridea.com

cartas

2011-12-20T23:40:00.000-03:00

Buenos Aires; 21 de diciembre de 2011.

Faustino querido:

                                    Hoy, ordenando mis cosas, he vuelto a leer tus cartas. Así es que puedo imaginar que ya reconocerás alguno de tus rasgos en la carita de tu nieto, que además te nombra con su nombre. He pensado mucho y de diferentes formas en vos, y en nosotros, este tiempo.
           No quiero para nosotros el olvido. No quiero olvidarte ni dejar atrás el relato de nuestra historia. No se me antoja. Han sucedido entre vos y yo, mas que el amor, el sexo, las caricias, los miedos, el sueño de un hijo, el encuentro superando la distancia, el adios. Han sucedido entre nosotros la vida y la muerte, nada menos.
                                   Sin embargo, es cierto y es terrible que tenemos un destino ineludible y siempre estaremos separados por tu vida y por la distancia entre tu casa y la mía, simplemente.
                                    Así que hace un mes me compré una valija, un vestido nuevo, una cartera cara, zapatos de tacón muy alto y un boleto para un crucero. Como en las películas. Parecía un poco raro porque me embarqué sola donde todos van en pareja o en grupo de amigos. Y como en las películas, el Capitán me invitó a su mesa, para disimularme la soledad, en la fiesta de bienvenida. Y me invitó a bailar. Y bailamos.
                                    Con el amanecer yo sabía de su dolorosa viudez y él sabía de mi amor desolado. Fue lindo, inocente, aventurado, pensar que nos habíamos encontrado para volver andar acompañados. Dos personas grandes! Ambos sabíamos que no teníamos edad para la ilusión y, sin embargo, acá estoy yo ordenando mis cosas para dejar que una suave esperanza me refresque la vida. No sé cómo escribirlo sin llorar, sin que se me desmaye de despedidas la sangre pero, Faustino de mi alma, te estoy contando que he decidido decirle a José que sí. Que voy a aceptarle la invitación de acompañarnos intentando que el amor nos nazca de nuevo y nos alegre el cuerpo y los ojos.
   Querido mío de casi toda mi vida, guardaré dentro de mi corazón el recuerdo de nuestro romance a destiempo y en la oquedad de mi vientre lo nuestro que no ha sido. Lo prometo con la fuerza de este lazo invisible que nos atará para siempre.
                                       Ahora sí, te mando un adiós que nos abrace enteramente, suave e indescifrable como el aire de la eternidad.
                                       Y aquí me quedo mirando llegar la claridad de mañana en los ojos de ese hombre con el que compartiré el aire, la lluvia, el vino, el pan, la risa, el cuerpo y la cama, alimentando el sueño de ser felices.

                                                                       Celina

(y mirá! hoy empieza el verano...)

siempre hay alguien

2011-12-17T13:41:00.001-03:00

"siempre habrá sol, aunque en lo ojos llueva" R. Esmoris Lara

Cuando decidió pasar por el cementerio, el sarcasmo de la soledad le arañaba el alma. "Ya ni Sandy", pensó. "Y encima, la lluvia".

Dio una vuelta por las primeras veredas y refugiado en el alero de uno de los panteones, fumó el cigarrillo que le quedaba mirando el silencio de los ángeles caídos.

Cuando se va, alza los hombros, se acomoda el sombrero y silba bajito. Anda solo el Detective, ultimamente, sintiéndose un desierto.

Camino a la parada del bondi, la ve. Apenas llovizna y ella está guarecida a la entrada del Centro Cultural Recoleta, qué ironía. Se acuerda de lo que dice su amiga Sonia: "Cada barrio tiene una puta, tenés que saber verla, nomas." Y de eso otro: "Nadie hay mas solo que una puta". Y ella de eso, sabe.

Así que piensa "veamos quién gana", salta tres charcos y se le acerca.

-Hola. Me acompañás a caminar? Total, ya estamos mojados.

Vaya a saber porqué, ella sonríe. Y es linda. Tiene unos ojos enrimmelados que no lo miran y una minifalda floreada. Hace un gesto de que no puede, que el Detective entiende enseguida. (El es especialista en gestos sin palabras).

-Empecemos por caminar; y vamos viendo.

Se acompañan despacio, con las cabezas entre los hombros, casi, con esa lluvia suave y tupida del momento, que lo hace tomarla del brazo cuando cruzan la calle y cuando entran al bar.

-Mirá- le dice ella, acomodándose el pelo corto, oscuro, empapado- Yo estoy trabajando y cobro la hora...

-Te voy a pagar, no te preocupés. Ahora te invito con un café. Para entonarnos- dice el tipo en una especie de promesa, más para sí mismo que para ella.

Después de pedir los cafés, se miran. Se sonríen con la timidez que tienen los de la calle, a veces.

-Me gusta que no seas tan joven.

-Vos parecés más viejo.

El Detective piensa que la soledad hace esas cosas. Arruga y engrisa. A ella también se le nota la soledad, pero no por eso, si no porque parece un poco asustada, no se anima a mirarlo.

Sin embargo, no fue difícil. Es viernes, la lluvia, las soledades percibidas, el café caliente. El le cuenta de su primera vez, en un kilombo de su barrio, cuando la ansiedad le hizo caer el semen en los mocasines nuevos y hubo que volver a empezar.

Ella suelta una carcajada que desentona con el lugar. "Mi primera vez no fue tan divertida", comenta como si nada. Y luego cuanta una anécdota simple, cuando se enamoró del dueño de la parada de diarios y quiso tener un hijo con él. Pero él, no. Así que lo tuvo sola y se llama Gabriel, como el Angel. Y son casi felices.

Y el Detective piensa en los ángeles del cementerio y en su vida y dice: "Yo no, yo no tengo hijos". Ella lo mira, nomas.

Cuando se dan cuenta, ha pasado la medianoche. Y ellos fueron viendo. Acercándose cautelosos, porque él se iba sintiendo cómodo y ella como sin "trabajar". Pero fue un sexo acompañado, divertido, con cigarrillos compartidos y algún beso "de verdad", con ganas, con deseo diferente de la calentura.

-Tendría que irme.- dice extrañado el Detective, porque sintió que se estaba disculpando.

-Yo también- y otra vez no lo miran sus ojos enrimmelados.

Arreglaron las cuestiones del dinero, rápidamente. Y salieron del hotel en silencio.

En la esquina, se abrazaron en un abrazo que pensaron juntos. Un lindo abrazo, nada desértico.

-Gracias, nena. Me entretuviste muy bien la soledad.

-Viste? Siempre hay alguien.- y esta vez, sí lo miró.

El Detective encendió un cigarrillo, mientras escuchaba el taconeo a la carrera para alcanzar el bondi.

Ya no llovía.

bondi: transporte colectivo local.

kilombo: prostíbulo.

mocasines: modelo de zapatos sin cordones.

Centro Cultural Recoleta: está ubicado en uno de los barrios aristocráticos de Buenos Aires, donde las putas no se encuentran en las calles.
Sonia es Sonia Sanchez, una mujer brillosa y brillante que pudo dejar de ser puta, de la que escuché yo esas frases y a quien dedico este post.

fotografía e idea robados del blog "la menor idea" de mi amigo Marcelo. mea culpa.

martes 13

2011-12-13T22:59:00.000-03:00

a mi amiga Maga, musa de estas letras.

Se levantó temprano. Entre Morón y el centro hay un trecho y decidió dejar el auto en casa. Seguro que Buenos Aires es un loquero y encima es martes 13.

A eso de las siete y media compró el diario y tomó el tren. Por suerte, está nubladito y fresco. Había decidido tomarse el día porque en el taller nada era urgente y el pibe se iba a arreglar muy bien. Fue al pasar de la página siete a la ocho cuando se le mezclaron con los títulos un par de buenas piernas que terminaban en sandalias rojas. Miró de querusa, pero una señora corpulenta tapaba a la dueña. En fin.

Caminó lento la distancia hasta el subte. Iba sin apuro. En el tercer vagón encontró lugar para sentarse y cuando iba a retomar el diario, se encontró con las sandalias rojas y su dueña toda entera. La miró despacio porque ella también leía. Le gustaron su pelo castaño con algunas canas, el escote que coronaba unas tetas suaves ("suaves, dije?") y el vestido floreado. Le llamaron prestamente la atención los accesorios: una cadenita en el cuello con un dije en forma de pirámide de esas para la energía o algo, una cinta roja en la muñeca izquierda y un anillo con la cabeza de un búho en el índice derecho. La sumatoria de detalles lo llevó a una rápida conclusión: es supersticiosa.

Se sintió un tanto estúpido; con esas piernas y esas tetas, él pensaba en eso de la supertición. Miró sus manos y agradeció que el pibe lo convenciera de usar guantes; había desaparecido de sus manos aquella pátina oscura y grasosa que le dejaba el taller. Levantó la vista y ella lo estaba mirando. "Tiene ojos amarillos?" se preguntó, mientras se escondía tras el diario. "Ojos amarillos tienen los gatos" se dijo. Y ella no parecía un gato.

Se miraron otra vez, aunque ella parecía pensar en otra cosa y sí, tiene los ojos amarillos. La vió que se paraba para bajar en Estación Uruguay y ni siquiera lo pensó.

La alcanzó después de casi correr media cuadra. Se pasó la mano por el pelo y la llamó: "Señora, me permite?" Se dió vuelta y lo miró con sorpresa; no con miedo, con sorpresa. "Mire, yo sé que es supersticiosa (soy tan imbécil que dije eso?), que hoy es martes 13, pero si tiene media hora la invito a desayunar".

Entonces, Diana lo miró con sus ojos de gata. Se encontró con ese tipo del subte, el del diario al revés y las pestañas ésas ("pestañas esas?") y le dijo: "Confianzudo y mentiroso. Debo estar loca si acepto tu invitación".

-Mentiroso? Ya? En que se me notó?- preguntó con voz y mirada de atorrante, sintiéndose ganador.

-Por el diario al revés- le dijo ella de una manera que lo hizo sentir un impecable gil- y para demostrarte que no soy supersticiosa, adónde me invitás a desayunar?

Hicieron el amor como si no fuera martes 13. Se embarcaron en caricias lentas y en besos de esos con risas y ruiditos, que cosquillean la piel de la espalda y siempre resultan tan caminadores. Navegaron por charlas susurradas y se fueron contando sus soledades, los amores contrariados, la esperanza traidora que los hacía esperar sin nada más que contar otro día en las mañanas del espejo. Se abrazaron de tantas formas impensadas y se cogieron con la desazón de los que se encuentran en el desierto: descreídos y maravillados.

Así que a la hora del atardecer, cuando el hotel se hizo hotel y ellos se miraron sin saber apenas más que sus nombres, se prometieron que eso que vinieron a hacer hoy, lo harían mañana, juntos. Que hoy no hubiera resultado bien porque es martes 13.

Tomaron el subte y el tren, distraídos por los besos, por las palabras que susurraban para que hubiera otro encuentro, por las manos asidas para cambiar los pulsos. Y el pulso del tiempo. Y el destino.

Y tal vez, resulte. Aunque sea martes 13.

imagen de internet

abrazos y aplausos para ella

2011-12-07T19:25:00.000-03:00

Te miro

Te miro. No te das cuenta, pero te estoy mirando.

Te miro desde atrás de un vidrio que cubre mi acecho, nadie sospecha mis intensiones y puedo mirarte, recorrerte a mis anchas porque no te das cuenta, no ves mi media sonrisa ansiosa por descubrir tu cuerpo.

Tu día pasa indiferente a mi presencia porque no me ves, porque no sentís como te persigue mi mirada cuando te pasás la mano por el pelo, cuando tu boca hace una mueca y me provoca querer preguntarte: Qué piensan tus manos mientras te miro, que imagen de repente llega a tus labios, que arrojo de asombro descubren tus ojos? Te miro desde lejos, te persigo, te vigilo como un cazador a su presa, como un vampiro esperando la noche. No te das cuenta, pero te miro. Te miro reír, y me sonrío, conozco tu risa, se como suena, como se despierta y vibra en el aire. Te miro y te imagino.

Tus ojos se vuelven al cristal y no te das cuenta pero están mirando los míos.

publicado por CeciliaG. en su blog dos segundos y un suspiro

queridos míos: la autora es mi hija. y gozosa estoy! le he enseñado el ejercicio de la sensualidad (como mi madre me lo enseñó, sin palabras y sin reglas) y ella lo ha aprendido tan preciosamente!

diatriba contra los balances

2011-12-06T17:05:00.001-03:00

me he despertado esta mañana con el alma enjundiosa.
ando en días en que la alegría se me resbala como agua entre los resquicios del alma.
por tanto, he decidido ir en contra de todos los balances.
soy esta que soy: una elefanta que quiere volar, escribí hace un momento,(gracias a la magah o al face book, no sé) y me encontré con mi mejor retrato.
tengo con el tal Cupido todas las cuentas saldadas, asì que ya ni siquiera pienso en los mangos que debiera devolverme.
los números, la rutina, algunos maltratos, esas miradas grises, las cuestiones escondidas, narcotizan mi sensualidad cada día y cada día vuelvo a despertarla, así que no me vengan a mí con balances!
es casi fin de año en el almanaque, pero es la mitad, el comienzo o casi el ocaso, apenas nacimiento una y otra vez en mi corazón, en las puntas de mis dedos, así voy a vivir cada día como si fuera jueves y ya. que el jueves es un buen día para expectativas y casi nadie tiene eso en cuenta. y se desarmarán todos los balances!
desde el día siguiente al que nací me peleé con las balanzas y voy a entregarme a los balances, justo ahora que decidido ir a las suarés de mocasines, con solo una brillante mirada engalando mis desnudeces? me niego desde todos los intersticios! y desde cada pequeña gota de mi sangre.
arrojaré un manchón de tinta sobre la palabra "debe", que implica culpas, deudas, alegorías nostálgicas, des- libertades.
dibujaré un tachón rabioso sobre la palabra "haber", que no quiero saber lo que me falta y quiero sentir que todo me sobra.
ya no quiero saber si sus brazos son protección o desconsuelo. válgame solo su abrazo inventado para convencerme que el amor existe, aunque yo ya no lo crea.
que el sol me entrecierre los ojos y la luna me despabile la mirada.
que mi alma vuelva a estremecerse cada mañana y sostenga mi risa sin que se cuele por sus resquicios. que no tenga resquicios.
que mi corazón se alumbre con los ojos de Cleo.
que Camilo y Cecilia anden sin lastimarse.
que siempre cuente yo con una copa de vino, un pedazo de pan y otro de queso, y buenos amigos con quién conversar, para no olvidarme de cómo es la felicidad.
que el artista con su andar me convenza cada día que ha sido un buen camino.
y que mi piel esté siempre pronta.
sin ningún maldito balance.

imagen: Botero

aplausos y abrazos para ella

2011-10-27T09:16:00.001-03:00

ATAQUE MASIVO-

... apenas veo, por las hendijas de la persiana y por la ínfima abertura de mis párpado, el gris del cielo… apenas, un filoso hilo de frío, delgado y agudo, me roza la piel, arrebato las sabanas y cubro mi cuerpo despatarrado… voy abriendo los ojos bajo la tela, descubro mi mirada larga, albergando en un interminable vacío…descubro una distancia eterna entre la punta de mi nariz y los dedos de mis pies… respiro el calor de mi cuerpo encerrado entre mis brazos y sujeto a mis manos.
Ahí abajo también amanece por mas que no quiero…abro los ojos amodorrada, despidiendo la luna…aquí también todo es gris…el aire que parece entrar por mis ojos me pone a levitar contra el techo, arañando el cielo raso e intentando no pisar el suelo…escucho música del otro lado del techo…

… apoyo mi oreja en su suelo, en mi techo…respiro profundo con todo el cuerpo, un suspiro largo…comienzo a excitarme …me gusta lo que escucho… me erotiza…mi pecho se pega a su piso, excitado…y él desde arriba sabe…se tira al piso… me percibe… me busca arrastrándose como un animal en celo…me huele…callado…tiembla y yo siento su miedo… latimos fuerte… jadea y lo sigo…camino en cuatro patas por mi techo siguiendo su roce contra su piso, me deslizo por la pared arrastrándome, pegada a su cuerpo…agudizo mi olfato y sigo su huella…su olor…blanco…espeso…de pronto lo pierdo, me desespero por encontrarlo…mi cabeza gira atenta hacia todos lados…allí otra vez…jadea…se mueve despacio…lo sigo…llego al piso…está ahí, detrás de la pared…puedo dibujar su silueta con mi lengua…siento sus manos que atraviesan el muro como un jarabe escurridizo entre el cemento…se meten entre todos mis labios y con la violencia justa me arranca de mi encierro y me lleva…y me dejo llevar al espacio que me abre entre sus piernas… hasta que amanezca y apenas, un filoso hilo de frío me roce la piel, vuelva a cubrir mi cuerpo cansado y tu maldita despedida vuelva a hacer blanco en mi estúpido cerebro.

publicado por magah en su blog Palabras descalzas

ando en días en que lo que puedo hacer me hace a mí antes de que yo lo haga, así que estas letras me han atacado así, masivamente.

estas palabras descalzas hablan de la sangre de su autora, desnudamente.

para vuestro gozo!

domingo

2011-09-26T02:30:00.000-03:00

se vistió después de un aseo rápido, desistiendo de la ducha; quería irse.

había transcurrido todo con una crueldad innecesaria.

despedirse de ella justo un domingo a la tarde, lo hacía sentir un imbécil ahora mismo.

habían hecho el amor luminosamente.

Beatriz estaba feliz como una adolescente: era el primer domingo que estaban juntos.

cuando le dijo que ya no la vería más porque se estaban complicando las cosas con su mujer, ella lo miró como si se estuviera cayendo y le preguntó: "viste que precioso está el geranio que me regalaste?"

luego le volvió la espalda y antes de comenzar a respirar con el ritmo pausado de los que duermen, le dijo suavemente: "no quiero que me avisen cuando te mueras".

él se quedó un momento sentado en la cama, sin pensar en nada. miró un momento el libro cuya lectura habían compartido después de las caricias y las risas de Beatriz, y decidió irse en silencio.

antes de cerrar la puerta escuchó un leve sollozo.

el atardecer de setiembre le asoló el alma.

compartiendo a edward hooper con Ricardo

cartas

2011-09-21T18:19:00.000-03:00

Villa Ángela; 19 de septiembre de 2011.-

Mi querida Celina:

Cuando recibí tu última carta, sentí que la vida me castigaba injustamente. Lloré secretamente durante varios días ese inusitado dolor que me causó tu decisión. Tuve que inventar problemas de negocios para justificar mi oscuro humor con Carmen. Le he mentido muchas veces a mi hija, un asombro emocionado por su panza creciente, secándome las lágrimas que me provocaba esa tristeza honda y furtiva que me hace pesado el paso. Ay, por cuántos días tuve ese entreverado sentimiento de rabia y frustración, mientras te cargaba con la culpa de haberme privado de un hijo, santo dios, con qué maldito derecho! Quién te creíste, dueña de qué potestad? Qué autoridad tenías para indicarme que debía entender tu decisión, "para sentir que somos dos valientes a los que el Amor ha salvado de nuevos errores"? Me habías despojado de la ilusión de tu amor, como si nada. Y casi me parecía que no iba a poder perdonarte.

Pero hoy, mi hija vino a visitarme con su enorme vientre y su sonrisa de siempre, para decirme que tal vez cuando cambie esta luna o si sucede una tormenta de primavera, a mi nieto se le de por llegar y que le gustaría que yo esté allí. Entonces, le miré la carita con ojos asustados y mientras la abrazaba, mientras le besaba la frente, comprendí todo de golpe.

Acompañé a mi hija hasta la puerta y quedé en silencio, mirando para dentro, donde tengo guardada la memoria de tus ojos, de tu boca, de tu pequeño cuerpo, mi querida, pensando en lo que habrá sido de vos en todo este tiempo, sin nuestro hijo y sin mí; sin nadie a quien contarlo, con quien compartir tu miedo, sin mi abrazo y sin mi boca besando tu frente. Qué inmensa soledad habrás sentido con mi silencio de todo este tiempo. Sin ilusiones y sin risas; con nada que alimente el amor que debió ser de los dos y se quedó contigo.

Celina de mi alma, qué egoísta me siento en este momento, pero sin remedio: has hecho muy bien lo que has hecho, ya que yo no hubiera estado a tu lado (ni siquiera sé si te veré otra vez), porque mi vida está acá, donde nací e hice mi familia y mi historia. Claro que estarás siempre en mi corazón, en mi alma, en la memoria que mi cuerpo tiene del tuyo, pero ya ves, hay cosas que no se pueden cambiar.

Aunque afuera es primavera y el aire parece nuevo, has visto? Vos volvés a ser aquella dulce muchacha de mis cartas y yo..., yo soy por miedo a tu olvido aquel muchachito asustado que fui en Malvinas, pero así es la vida, a veces.

Celina, procura ser feliz e intenta para mí un suave olvido, guardando el recuerdo de nuestro desafortunado Amor.

Faustino

abrazos y aplausos para él

2011-09-15T15:34:00.001-03:00

► mujer azul

ella cambia de vestido

es pájaro y rama

viento desolado y trago de ginebra

latido del reloj y chirriar de una puerta

galope de caballo y palada en la tierra

café desvelado y un niño dormido

niebla de otoño

y leña

sirena de un barco y campana de escuela

tren de madrugada y pueblo perdido

risa del encuentro y dolor del olvido

sombra del bosque

y calle de arena

y madura en los vinos

y se adornan los pueblos con ella

roberto esmoris lara

y siempre es solaz de mis vendavales, en sus letras, mi querido esmoris

publicado por Roberto esmoris Lara en su blog quenoseademasiadotarde

11 de septiembre

2011-09-11T12:32:00.000-03:00

En Gualeguay, Raymundo Torres acompañó a su nieta a la Escuela y se emocionó cuando la niñita abrazó a su maestra, la que le ha develado los primeros misterios de las letras y los números, y le dijo: "Este regalo es para vos; lo compró mi mamá. Y estas flores las cortó mi Abuelo Toto, que es el papá de mi mamá. Te quiero mucho!", mientras entregaba sus regalos.

Raymundo ha cambiado una sonrisa apurada con la "Seño" de Sol y vuelve a su casa silbando bajito. En el jardín corta unas margaritas con gesto adusto.

La caja de zapatos está en la parte alta del viejo ropero y tiene que disimular su artritis para bajarla. Con la ansiedad de un jovencito, se calza las gafas y se arrima a la mesa junto a la ventana. Busca en el fondo de la caja, entre las fotografías mas viejas y le tiemblan las manos cuando encuentra su fotografía escolar de cuarto grado en la Escuela N° 8. Espera un ratito a que se le calme la vista y entonces la distingue muy bien: a su lado, linda como era, está su señorita Nilda. Qué enamorado estaba de ella! Un nudo en la garganta lo hace sonreirse. Por ella se hizo carpintero -"él más lindo de los oficios!", decía- pero no se lo pudo contar; en ese tiempo ya no estaba en Gualeguay. Apoyó la foto en su velador y en un vaso puso las margaritas. "Soy un buen carpintero, señorita Nilda!" le contó bajito; y secándose las lágrimas de un manotazo, Toto quiso aún mas a su nieta, por ese recuerdo.

*******

En Nueva York, Mary Anne López sale para su trabajo como cada mañana, con la vista perdida, ignorando los uniformes, la tensa calma; baja del bus y camina lento, ignorando también ese pedazo de cielo que hace años no se podía ver. Se sienta en su lugar, enciende la PC, sin mirar las miradas que la miran de esa manera en esa fecha, cada uno de los últimos años. Es solo un momento y luego cada uno sigue con sus cosas. Mary Anne trabaja como una autómata y a las dieciocho apaga su PC, saluda distraída y sale.

Baja del bus y se apresura. Se mira de reojo, por pura costumbre, en la pared espejada del hall de entrada. Ya no tiene su brillante cabello negro, ni el cuerpo turgente. Ni su risa, ni su mirada envolvente de latina. Ya no le queda casi nada a Mary Anne. Solo ese secreto que la hace ser diferente a cada habitante de Nueva York, por estas fechas. Ella no lamenta el desastre. Desde ese día es suyo aquel hombre que ama tanto y que fuera tan ajeno.

Los ojos negros de Mary Anne solo se iluminan cuando escucha ese mensaje que guarda, puntualmente, cada tres días en su viejo teléfono móvil: "Esto es un infierno inexplicable. No saldré vivo. Pero si saliera,elegiría tus brazos", y se enciende otra vez su alma cuando escucha que Richard solloza como un niño.

a mi madre y a las fieles amantes

hoy

2011-09-10T21:18:00.000-03:00

hoy

me desperté tristenojada

neblinosa

yéndome mientras me quedo

pero después

el solcito ése

la voz de camilo

una charlita necesaria con cupido

-su voz que es igual, pero no-

delinear con cuidado el pestañeo

el gusto mentolado del rouge

quizá

el pañuelo floreado

la peli de amor tan linda

y la mirada soleada de cecilia

el espejo

diciéndome que puedo

que sí

que estoy esperándome.

se abre algo como un camino

y un murmullo de plumas

me inquieta la espalda.

tormenta y sol para Estercita

2011-08-31T12:20:00.002-03:00

Estercita, como nos gusta llamarla, es una escandolasa tormenta de verano, es la hermana mas mala de Cenicienta, es exhuberante como una flor carnívora, es una callejera injuriante y escatológica, es una muchacha salvaje, es una dama distante, es Gatúbela y Grisel, es un caramelo de menta en medio de un velorio, es un dedo índice agujereándote el hombro, es un cigarrillo compartido en el baño de la escuela (cuando eso era un delito), es Heidi y Merlina Adams jugando a la Rayuela, es el cómplice perfecto para robar un banco, es una niña huèrfana enojada con su gato, es una memoria con heridas abiertas, es una adolescente hambrienta de sueños, es una Juana de Arco con sus propias hogueras, es una mujer leve, encerrada en su propia Torre de Babel. Siempre me llamó la atención su especie de locura, su inteligencia, su alma en carne viva.Y hay quererla así como es, ineludiblemente.

Feliz primer día del resto de la vida, Loca querida!

su tanka y mi osadía

2011-08-22T16:12:00.002-03:00

La voz del ave
Que en la penumbra esconde
Ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.
JorgeLuis Borges

andaba yo con mis gorriones en silencio,mis cartas esperando, mi página en blanco (sin mi actitud Cleopatra!), gris como el cielo de este lunes, porque la laboriosa rutina y otros menesteres no me tiran a la celda en que me hallo presa, más que fuentes de cansancio y lunas apagadas.

pero hoy, porque ayer hubo caricias de las del romance y besos en el marco de la puerta (antisísmicos), me asomé a mi alma y al espejo, inopinadamente; y ahí, enredadas en el ficus que crece sin que le importe nada, solo por verdecer mi balcón o algo, dos palomas se reían de este gris cielo de lunes, empicándose con una envidiable pasión sin necesitar otros motivos; quise escribir uno de esos versitos japoneses que acotan las expansiones (como ando necesitando para esta cosa de regresar sin irme) y se me apareció ese tanka del Tipo, explicándome esta especie de lentitud que me anda navegando la sangre.

salve a El, que inspiró con esa savia esta osadía.

me sobran grises

enmohecida mi alma

en la rutina.

desandaré mis pasos.

el amor aun me salva.

sigue tratándose de sensualidad, claro.

la imágen es de Tachibana, que siempre me conjuga.

ménage a trois

2011-07-20T23:22:00.000-03:00

a Monsiour Camembert,

Monsiour Cabernet

et Madame Cabaret, certainement

Es noche de domingo, garúa y frío: un destino ineludible el bar de Sandy.

Cuando Suarez de Luna abrió la puerta con apuro, tuvo esa sensación de llegar que provoca casi siempre ese lugar. Las chicas lo saludaron con un alegre murmullo y Sandy le tiró un beso desde la barra. El sonido del piano le hizo pensar que hoy no necesitaría de su libro.

Había poca gente. El Turco no estaba, gracias a dios. Mmm..., algo no andaba como siempre. El Detective estaba sentado a la mesa de la ventana, lo que significaba algún conflicto. Otro indicador es que lo saludó con un gesto casi imperceptible, sin invitarlo. Mejor así. Las chicas mataban el aburrimiento con anécdotas repetidas en su rincón. Dos o tres parejas..., y ese tipo un tanto raro, con esos anteojos de marco blanco y ja, ja, qué conjunto esos bigotes.

Ocupó la mesa de sopa, vino y libro, percibiendo que esta noche sería distinta.

El pianista lo cambiaba todo. Era extraño el hombre; mirándolo bien, cuando se pasaba el primer impacto de su nariz, algo le suavizaba la cara y tocaba el piano con raro preciosismo considerando el lugar.

La muchacha que se acercó, como una gata (las muchachas de Sandy se movían así, inevitablemente) y le dijo como si le dijera un secreto:

- Sandy te aconseja cambiar la sopa por un camembert que le trajo el Turco de no sé dónde.

Suarez sonrió seducido por la oferta. "Ese camembert es mejor que tu sopa, Sandy?" La mujer le guiñó afirmando, "es mejor. gracias por tu piropo, lindo!" y se rió con esa risa que hizo moverse en la silla al detective.

Cuando iba a contestar, notó que el tipo de los anteojos de marco blanco se acercaba a su mesa con botella de vino y su copa.

-No sé, me parece conocerte y esta no es noche para soledades- explicó con sonrisa y mirada amigables.- Si querés compartimos tu camembert con mi cabernet, que hacen buen maridaje. O vas a tomar sopa?

Suarez de Luna lo relojeó con la mirada de los del barrio de Liniers para lo extraños. Y lo aprobó con una inclinación de cabeza.

-Sandy, que el camembert sea para dos y otra copa. Y ese pan mágico que siempre está caliente!

Los tipos se cambiaron nombres y el "nuevo" curioseó datos del lugar con el amigo de la dueña. Todo lo que escuchó le confirmó la intuición que lo llevó a entrar a ese bar.

- Sobre todo, este es un lugar donde se guardan los secretos.- sintió como un orgullo infantil, cuando dió el aviso- Y ahora tenemos pianista.

El pianista se había mandado con "Garúa", y los dos estuvieron un momento callados. El Detective saludó levemente y se fué, sin mas.

Legó el camembert y el cabernet le puso color y calor a las copas. El pan estaba caliente, qué suerte. Suspiraron y rieron con placer, como si ya fueran amigos.

Se produjo, entonces, esa especie de milagro que sucede siempre en este lugar, y especialmente, las noches de domingo.

Sandy, caminó lentamente hacia el piano, le rozó apenas la mejilla al pianista y los dos fueron cómplices excluyentes con Maybe this time. En la íntima voz áspera de la señora estaba el color del Cabaret.
Suarez de Luna se celebró por elegir lo de Sandy este domingo, el de los anteojos de marco blanco se estiró cuan largo era para gozar de esa magia.

Y el rincón de las chicas se alumbró con pequeñas carcajadas: el Angel de la Sensualidad les cosquilleaba la entrepierna.

cartas

2011-07-13T11:04:00.000-03:00

                                                                                Buenos Aires; 8 de julio de 2011.-

Querido mío:
                             He estado todo este tiempo pensando en este amor a destiempo. En este amor sin rumbo, perdido y encontrado, que no puede pensar en mañana, que solo se hará de ayeres. Y he estado llorando por mí, por vos y por el hijo que no tendremos.
                              Pensé todos estos días en cómo hubiera sido nuestra historia si yo hubiera sido menos decididamente cobarde. Si no hubiera tomado la iniciativa cortando nuestro amor, porque entonces me parecía imposible. Cómo hubiera sido escribir nuestra vida juntos? Proyectar nuestro futuro como una pareja común; terminar nuestras carreras, construir nuestra casa, tener nuestros hijos...
                               En la última carta que te escribí, yo me lamentaba porque nos habíamos perdido la pasión. Pero luego vos me regalaste esa visita, esa semana tan dulce, tan amorosa y apasionada, tan llena de risas y momentos felices; esa forma de andar por la vida con el paso ligero y la mirada brillante, a la que yo había renunciado para siempre. Y de la forma mas triste: sin darme cuenta.
                               Cuando te plantaste en mi puerta con ese ramo de margaritas, yo tuve que adivinar, esforzarme por saber quién eras porque mi alma no se animaba, mi corazón a los saltos. Pero por suerte tu mirada oscura sigue siendo la misma y entonces, pude abrazarme llorando al Faustino que había llenado de sueños mis dieciocho años. Cuando te ví, ya no me importó aquella vieja reconvención de mi madre: "No lo conocés, Celina. No sabés quién es, cómo vive, cómo es su familia. Chaqueño, imaginate. Ni sabemos qué educación tiene. De lejos todo muy lindo, pero y despues?" Mientras te abrazaba y lloraba y me reía, aplastando contra tu pecho las margaritas yo sentía que todo empezaba a estar bien. Maravillosamente bien!"
                                Fue tan lindo para mí escaparme con vos, sin explicar nada! Fue un ejercicio de libertad que había desaparecido de mi vida ese de no contar mis próximos pasos a mi hijo y a mi madre como pidiendo permiso, como una silenciosa promesa de no volver a equivocarme. Y Buenos Aires me pareció una ciudad luminosa y abierta, como un gran abrazo para nuestro amor. Porque cuando fuimos a ese hotel, Faustino, con tanta urgencia, con tanto tiempo y tanta vida dejados de lado, mientras hablábamos y nos besabamos y llorábamos y nos reíamos, todo en la penunmbra de ese cuarto ajeno que nos pertenecía en ese momento, como una casa que hubiera sido nuestra, yo sentí que eso era el Amor. Que habías venido a regalármelo, a vivirlo conmigo.
                                 Qué libre se sintió mi corazón cuando hice aquél llamado avisando que esa noche no volvía a dormir. Y qué joven volví ser en tus brazos, Faustino, mi querido amor, único y elegido. Qué descubrimiento la pasión que cada uno despertaba en el otro. Qué maravilloso aquel largo, largo momento de reconocernos y besarnos, lamernos, saborearnos, degustar nuestros sexos, con nuestros dedos, nuestros ojos, nuestras bocas, nuestra piel. Y todos esos bellos momentos, sublimes recreos del tedio de la soledad, en el que fuimos esos amantes recuperando caminos, historias, caricias; solos en medio del universo. Unicos. Soy, después de eso, una mujer cabal.
                                  Por tu decisión de venir a encontrarme y conocernos, re conocernos de verdad, hoy miro de frente a mi hijo defendiendo mi identidad, mi privacidad, mi libertad sin culpas y a mi madre, a quien he dejado bien en claro que voy a escribir mi historia con mi propia letra, con mi corazón y mi sangre. Y puedo asimismo, pararme ante vos dueña de mi misma, entera, por el amor que te tengo y que ya es así, sin remedio posible. Este amor es lo que ha hecho de mí, la que soy ahora, perteneciéndome enteramente.
                                   Y por todo ésto, es que escribo esta carta de amor. Escribo esta carta sin ninguna duda, Faustino querido. Escribo esta carta mirándote a los ojos y abrazándote de la misma forma que lo hice cuando estabas frente a mí, hace dos meses. Y que lo haré la próxima vez que nos abracemos, si hubiera otra vez.
                                   A los veinticuatro días exactos despues de despedirnos, supe que estaba embarazada. Te das cuenta? Cuando me dieron la noticia sentí que todo mi cuerpo era una gelatina en la que se mezclaba la felicidad, el miedo, la tristeza y sobre todo, una oscura soledad incontenible. Nunca pensé en esa consecuencia. Estoy segura, amormío, que ninguno de los dos lo pensó. Cuando pude sostenerme en mi esqueleto, salí a la calle como una loca. Llevaba conmigo la mejor noticia jamás esperada. A los cuarenta y ocho años, mi cuerpo te recibía y lo proclamaba. Caminé y caminé, hasta que encontré un banco en una plaza en el que me senté a sentir con el pensamiento todo lo que me pasaba. Mi cabeza era un torbellino de luces y sombras. Me costaba respirar. Hasta que el llanto pudo más que cualquier sensación y lloré con sollozos, mocos, toses, como una pequeña niña en penitencia. Estuve así un largo rato; pero cuando entré en mi casa ya había tomado una decisión.
                                       Hace una semana, Faustino de mi vida, que interrumpí el embarazo. Lo hice por mí, por vos, por nuestras familias. Pero sobre todo lo hice por mí y por él. Por mí y por nuestro amor. Por mí y por vos. Por todo lo que tendrá de bello y triste nuestro amor, que ahora, después de haber tenido a nuestro hijo creciendo en mí durante todos esos días; que sentí toda esa fría e inamovible soledad, todo ese miedo que debe ser parecido al que vos sentías en Malvinas, despues de todo eso, sé (lo sé conmigo entera) que no quiero un amor a medias. Y que este no es un acto de cobardía como el de mis dieciocho años, cuando renuncié a nuestro amor. Ahora soy una mujer valiente que defiendo nuestra historia de amor de todo lo que pueda quitarle la esencia que la hizo única. Nuestro amor nos ha salvado de tener una vida parejamente gris, como la de tantos. Y eso es lo que le he explicado a nuestro hijo antes de dejarlo ir: que él es una estrella fugaz que siempre volverá en mi memoria y tal vez en la tuya, seguramente en la tuya también, amor querido, Faustino de mi alma; una estrella fugaz a la que siempre podremos pedirle que nos cumpla un sueño. Tenés que comprenderlos así, por favor. Tenés que vivirlo como yo, para sentir que somos dos valientes a los que el Amor ha salvado de nuevos errores.
                                      Nuestro hijo no sufrirá la soledad, ni el miedo, ni el peligro de la guerra, ni la distancia, ni la ausencia. No habrá para él la tristeza que se desprende de los errores cometidos y no deberá vivir con la leve infelicidad tan silenciosamente dolorosa de los que no se animaron a elecciones más riesgosas, como nos pasa a nosotros cada día. Su piel siempre estará lisa sin que la dañe la mirada de los otros. Podremos inventarle una risa clara y una mirada intensa. Podremos hacer de él, soñarlo, pensarlo, como nos hubiera gustado que fuera, sin temer para él el fracaso, el desamor, la desdicha de la enfermedad.
                                      Ya ves, mi Faustino, mi amor de siempre, he cometido un acto supremo de egoísmo, de salvación, de generoso amor, según se mire. Y lo he cometido sola, también. Sin compartir el opaco dolor de la decisión, la pena de la oquedad en mi cuerpo, la suave penumbra de mi abrazo inútil. Pero sí necesito compartir con vos la furiosa rabia de mi valentía, el inicio de esta mujer inclaudicable en defensa de su alma que ahora soy, la elección de una ilusión para siempre, la tristeza vana de los amores imposibles. De nuestro amor imposible, que ha dejado de serlo, pero que ya no es ni éso.
                                       Con todo ese amor, te beso con los besos que sí nos dimos, perteneciéndote ahora mas que nunca antes.
                                                                                                     Tu Celina

día de la independencia

2011-07-09T22:52:00.000-03:00

La despertaron los pájaros y unas risas que pasaron junto a su ventana.

Al principio, fue un sobresalto del alma, latidos tropezando en su corazón; después, fue la fresca memoria del

adiós y la mudanza.

Se vistió con cuidado, sintiéndose dueña de cada movimiento. Y así se paró ante el espejo del baño, tomó con determinación la tijera y se cortó el pelo de una manera un poco loca, como lo había querido tener siempre. Se miró a los ojos un momento, sonrió y comenzó el día.

Abrió las ventanas, reubicó los pocos muebles. El dormitorio quedó precioso con ese cubrecama floreado y aquellas cortinas de plumetí que había guardado tantos años.

En el comedor dió privilegio al atril y las pinturas, instalando su "taller" junto al enorme ventanal: esa es la causa ahora de su vida. Una de las causas. La otra es vivir con alegría, sin que importe casi nada más.

Se encuentra, de pronto, ante el enorme espejo que le ha dejado la dueña de la casa. Sin pensarlo, le cuelga unos collares y dos chalinas de colores. Y se ríe. Le pone la ruana celeste al viejo sillón como abrigándolo y acomoda la mesa y las cuatro sillas, haciendo conjunto.

Entonces se da cuenta que tiene hambre; que todo ese comienzo le hizo olvidar del desayuno. La cocina es pequeña, luminosa y está pintada de amarillo. La ordenó anoche, apenas llegada, cuando fue hasta el almacén por algunas vituallas. Sonrió recordando que en las dos cuadras de ida y las dos de vuelta, la habían saludado cinco o seis personas, sorprendiéndola felizmente.

Saboreó el café con leche y los bizcochos crocantes, mirando hacia el pequeño patio y disfrutando de la vista del joven ciruelo y los gorriones. "Estoy sonriendo de nuevo?" Sale a mirar las plantas, a descubrir su nuevo mundo. Se sienta en el olvidado silloncito de mimbre que tendrá que pintar y arreglar un poco, piensa, y mira el cielo. Un cielo de invierno, levemente nublado, que le trae a la boca y los ojos, un sollozo que viene guardando de ya no sabe cuándo. Y llora en silencio, un largo momento, mientras recuerda la despedida de los chicos y la última mirada Oscar, cuando ella se subía al camión de la mudanza.

Despues de todo, no se ha ido tan lejos. Los chicos pueden venir a visitarla siempre y Oscar se acostumbrará a estar sin ella. Y si no se acostumbra...

Vuelve a la casa y come otro bizcocho, se estira como un gato y siente un satisfecho cansancio. Suspira, se toca el pecho, se abraza a sí misma y decide que una larga ducha le vendrá de perlas.

El agua la despierta. Siente cada parte de su cuerpo, toda la extensión de su piel. El jabón la acaricia lentamente descubriendo una sensualidad que la sorprende, la hace reir, llorar otra vez. Tantas sensaciones, tantas...

En el dormitorio se da cuenta que ya es casi de noche y que tiene frío. Enciende la estufa y envuelta en el toallón que eligió con tanta ilusión en medio de su "loca decisión" como la llamaba Oscar, camina hacia el hogar y, con más decisión que habilidad, enciende un fuego pequeño que le parece un triunfo enorme.

El espejo la refleja y ya no puede evitarlo. Enciende la luz y la araña la ilumina enteramente.

De pie, frente a sí misma, suelta el toallón y se observa detenidamente. Ya no es joven, ni turgente, ni bella. Ya no es ágil, ni graciosa. Ya no. Pero es ella y se tiene un valiente e insoslayable amor.

Apoya todo su cuerpo contra el espejo y besa su propia boca.

Luego, mirándose otra vez a los ojos, silabea en voz alta, para escucharse decir:

-Feliz día de la independencia, querida Alicia!

cartas

2011-06-25T23:43:00.000-03:00

Villa Angela; 22 de junio de 2011.-

Mi muy querida:

                          Ay, Celina, Celina! Seguramente, has pensado mil veces que soy un ingrato; que no merezco nada de vos. Y seguramente tenés razón. He dejado que el tiempo pase sin decirte que me acuerdo de vos todos los días y que más de una vez he estado por llamar a Carmen con tu nombre. Pero voy aprendiendo a vivir con ésto, mi amor: con mi mente que te piensa y con mi cuerpo que te añora, mientras la mirada de Carmen anda mirándome por detras de los ojos como buscando la causa de mis largos ratos en silencio.
                          Parece mentira que hayan pasado ya casi cincuenta días desde nuestro encuentro! Tengo tan fresco todo en mi memoria... Te juro que a veces tengo miedo de guardar señales de la pasión que vivimos en esos días. Ahora, serás para siempre el amor de mi vida, no importa lo que suceda en el futuro; aunque quiero que sepas que haré lo imposible por ir a Buenos Aires cada tanto, para renovar toda esa ilusión en cada encuentro. Recuperar el olor de tu piel y la tibieza de tu cuerpo, tu risa, los abrazos interminables, nuestra conversación, querida mía. Todo, todo, mi amor, Celina querida.
                           Sabés? El 14 de junio me llamó Pedro, mi vecino; fuimos compañeros en Malvinas y anda por ahí, como puede con su vida, pobre hombre. Tiene una esquirla en la espalda que no lo deja olvidarse y ha comenzado a fallarle un poco la cabeza. Me llama los 14 de junio aunque nos hayamos visto el día anterior y este año hizo lo mismo. Estaba un poco tomado como casi siempre y lloró al teléfono como cada año de todos los que pasaron. Maldice y llora bajito, sin que yo pueda entenderle lo que dice. Solo lo escucho y maldigo su esquirla, nuestra memoria que no se apaga, esa escondida tristeza insuperable. Y después me quedo como enojado, con esa sensación de derrota que vuelve con los recuerdos. Pero este año, no. Esta vez, mientras Pedro maldecía, yo pensaba en vos, en nuestro encuentro; en la panza de mi hija que anuncia a mi nieto y hasta en Carmen que me quiere así, sin pedirme nada.
                             Aunque yo pienso en vos a cada momento. No termino de agradecer ese trabajo que me hizo viajar a Buenos Aires y todo ese tramiterío que me sirvió de pretexto para dejar a Carmen. Qué maravillosa oportunidad me dieron la vida y vos, amor mío, cuando aceptaste que nos encontráramos! Y luego, esa especie de milagro que sucedió entre nosotros, te has dado cuenta? Nunca dejaré de celebrar esa forma tan natural con la que me recibiste. Esos días tan felices, viviendo la pasión que creíamos imposible. El recuerdo de tus besos, tus caricias infinitas, la seda de tu piel, nuestras miradas, me compensan de la otra memoria, la de la tristeza.
                               Asi que que te ruego que disculpés mi silencio, Celina de mi alma, y que pienses que ahora despues de habernos amado así, de habernos conocido tan íntimamente, será imposible para mí no amarte, aun con la distancia y las personas que habitan nuestras vidas y no pedirte que me ames como ya lo hago yo, para toda la vida.
                                              Te beso con mi boca, mi mente y mi corazón.
                                                                              Faustino

ese padre, mi hijo

2011-06-19T13:30:00.000-03:00

Algo pasó en mi mente, Cleo abrió una puerta

que hacia mucho tiempo tenia cerrada,

y todo lo que no tenga que ver con explorar

lo que hay ahí adentro paso a segundo plano.

Camilo

del árbol que abreva su sangre

eligió los mejores frutos:

el ejercicio de la libertad.

la invención y defensa de los sueños.

la búsqueda de la felicidad.

la forja de proyectos que parecen sueños.

la limpia salubridad del llanto.

los abrazos que alimentan el corazón.

la conquista de las musas

para veracidad del alma.

la inclinación a la sensualidad.

la mirada extendida hasta el horizonte.

la defensa del propio amor

y el propio pensamiento.

una espalda erguida y una frente clara.

lo demás lo cultivó solo.

su juventud (bien lo sé) se empecina

con vientos que le enarenan los ojos

tormentas que le agrisan el alma

lluvias que le inundan la esperanza.

pero ahi va creciendo y aprendiendo.

es, además, un padre heroico.

y le enseña a Cleo a volar,

mientras le hace probar

el sabor de todos los frutos

que eligió del árbol de su sangre

y de los que la vida le hizo cultivar.

a su padre y a mi padre

les hubiera gustado verlo.

aplausos y abrazos para el querido Esmoris

2011-06-01T17:03:00.000-03:00

en tu cuarto

(una ventana en la ciudad)

En tu cuarto
se deshacen los gestos del mundo que no tienen raíces
No hay encrucijadas cuando es plena la sangre
ni hospitales insomnes
ni pasillos oscuros escondiendo inmundicias
ni vinos que ahoguen los amores quebrados
ni mujeres de hule profanando la luna
ni esos miedos infames que cruzan las calles
ni siquiera las ruinas de antiguos principios
solamente el fervor
en las mínimas dosis que nos da la locura
nadie piensa en la muerte
ni en las causas perdidas
nadie
labios
solamente labios
dos lenguas mezclando el aliento
y violando tratados de soberanía
nadie
solamente dos olas contra el arrecife
respirando a fondo
la fuerte y desnuda intimidad del viento.

publicado por esmoris lara en su blog que no sea demasiado tarde

nota:pudiera yo elegir cualquiera de sus versos, cualquiera de sus letras; todas se llevan mi admirada emoción, sin acostumbrarse nunca.

más en estos días, hoy, ésta ventana me ha expandido el alma de forma especialísima.

salve tu mirada, esmoris querido!

29 de mayo

2011-05-29T11:37:00.000-03:00

me encuentra

este aniersario

de mi risa y mis pasos

temblorosa

ante esa encrucijada:

seguir andando

con mi curiosa mirada

este pelo y esta boca

-la espalda airosa-

las horas de mi historia

el amor a deshora

la voz de mis hijos

ese árbol de caramelos

el nido de mis lunas

el abrazo inmensurable

de todos mis amigos

o de un zarpazo

matar a la esperanza

por traidora.

no seré yo quien elija.

será el destino.

imagen: carolinajaramillo.com

tiempos

2011-05-09T16:51:00.000-03:00

válgame la luz del otoño
bañando tus pestañas
la perfecta tibieza
de tu abrazo
la cadencia de tu paso
que recibe mi suspiro
cuando vuelvo.

válgame el cuenco
de la sensualidad que nos habita
la luna que recreamos
los respiros abrazados
la sonriente pereza
que nos deja la tibia saciedad
al resguardo de los besos.

válgame el camino
la historia de este amor
nuestras voces susurradas
mi alma siempre en vilo
y la rutina desarmada
en los relojes.

válgame la gracia
a mi amordazado calendario
a tu desbocada osadía.

el deseo concedido.

aplausos y abrazos para él

2011-05-03T22:17:00.000-03:00

La cita

Otra vez la estación es el punto de encuentro. Ligeros de equipaje, venimos de ciudades lejanas en el mapa. Mas qué importa la distancia, si los trenes nos unen sin contar los kilómetros. El taxi hasta el hotel acelera latidos. Concretamos la cita en una habitación recién abandonada por otros amantes furtivos que olvidaron un grillo dorado junto a la caja vacía de Dúrex, dos billetes de Air France con fechas caducadas y el olor del amor recién diseminado.

Pero el mar está allí, esperando la luna, con su oleaje cómplice en la pleamar nocturna, mientras suena en el bar un piano sugerente. Hasta la habitación fluye la melodía, como un eco lejano. La tamizada luz penetra en la penumbra de una noche incipiente, de estrellas presentidas que acucian el deseo mientras nos desvestimos. Dibujo con mis dedos en tu espalda desnuda palabras nerudianas con la lenta destreza con que Eric Clapton mima su Blackie Stratocaster. Y tú adivinas siempre mis mensajes cifrados que recorren tus venas con un clamor de fuego. La noche nos ofrece los frutos que la sangre riega en nuestros sentidos y apuramos sus jugos con la sed del desierto.

Las olas del Atlántico rompen contra las sábanas y nos despierta el sol.

publicado por Miguel Cobo en el bello blog barra libre

mujer en taxi *

2011-04-30T13:20:00.000-03:00

Bien, hice lo que quería. Salí dignamente y me tomé un taxi. Dignamente? Más bien, tristemente. Porque hoy tenía que ser una noche especial. "Ponete linda que te invito a cenar". Hace dos años que trabajo con él. Cena cara, eso sí. Pero después ese bar; muy elegante, claro. Y muy deprimente. Porque entonces, para qué mi vestido rojo de medio sueldo y el perfume en cuotas? Para qué mi trabajoso peinado copiando a Rita Hayworth? Para qué el esmalte rojo y el pintalabios carmesí? No hemos hablado de otra cosa que no fuera de su mujer. Y de su culpa por dejarla sola. Bueno, ella no ha querido acompañarlo, no? Ella es la que no desea vivir en Buenos Aires, porque le molesta la contaminación auditiva, no? "Y porque además le pesa el anonimato de la gran ciudad." me ha explicado él. Pobrecita, me imagino! Que puta madrugada! Y este maldito taxi, con ese tipo que me espía. Esperará que llore? A qué me llevó Agustín a ese bar, tan empecinadamente desierto?Bueno, es un lindo bar; ahí no se va con cualquiera. Caro, es caro. Yo, en cambio, no soy cara. A mi me conforma con ratitos de hotel, porque no quiere que me sienta incómoda en su departamento. "Hay algunas cosas de Marina y no quiero que eso te moleste o te duela". Y hoy ni siquiera eso. "Ha sido larga y tediosa la sesión, tesoro. Estamos cansados los dos". Qué maravillosamente considerado es! Sobre todo con él, claro. Cuando el señor diputado habla en el recinto, el discurso se lleva toda su adrenalina. Y su lívido, también. "Por suerte lo comprendés tan bien, negrita. Sos la secretaria perfecta". Yo no comprendo nada; cuido mi trabajo, nomás. O me enamoro de él, no sé. Y qué sola me deja cada vez! Seré tan vieja como me siento, ya? De veras ya nos pasó el tren a las de cuarenta? Me duele la espalda. Será de cargar con todo lo que no me animo a revolear por el aire y que caiga justito en la boca del camión de la basura. Me resisto a pensar que pasó el último tren, sin que me diera cuenta! Pero si ni siquiera sé dónde está la estación. Es aquí, señor. Déjese el vuelto. Total que a los viáticos los paga el diputado. Bien, allá vamos! Otro amanecer con solo mi fiel almohada esperándome. Mariposita de la noche, eso soy. Cuando se apague la luz me moriré y nadie lo sabrá.

*sobre un comentario que dejé en barra libre

en ese bar

2011-04-21T19:53:00.003-03:00

a marcelo y estercita, buscadores de historias

Los feriados largos la ponen triste, porque no puede esquivar la soledad.

Las veredas se quedan desoladas y eso no les va bien a las que trabajan en la calle. Y para más, el otoño se ha instalado ya, poniendo un vientito así como de spleen en las esquinas.

El martes fue otra noche triste: lloró un poco mientras se preparaba arroz con leche. Le dolían los pies y tenía frío. Menos mal que existe el arroz con leche; es barato y sanador. A Mecha le curaba el alma y la piel, según le había enseñado su vieja. Se sirvió un tazón y miró televisión hasta que se quedó dormida.

La despertaron las locas de al lado, gritándose como siempre. Se había dormido sin desvestirse y estaba aterida: le vino de perillas la ducha caliente y, como aún tenía unos pesitos, decidió cambiar de paisaje y desayunar en un bar.

En la calle la recibió un miércoles lloviznoso que le dio ganas de volver y meterse en la cama. Pero ella no se había vestido de "chica seria" con tanto cuidado para eso. Vió el 29 y le hizo señas. Venía con tres o cuatro pasajeros, así que se sentó y se dejó llevar mirando a Buenos Aires como si no lo conociera. Se bajó en la plaza; qué soledad con ese cielo gris, tan linda que le había parecido siempre.

Los bares de por ahí no se ajustaban a su bolsillo y comenzó a caminar por Anchorena hacia Corrientes. Había parado de llover y eso le permitió andar despacio, mirar hacia arriba, reconocer el barrio en los balcones, en las casas que ya no estaban, en las ausencias. Ni los viejos, ni el kiosco de don Pedro, ni la casa de pensión, ni su adolescencia.

"No voy a llorar otra vez. Mejor entro en ese bar. Esto debe ser hambre". Sin pensar y sin mirar, se ubicó al lado de la ventana. Cuando se quitó el piloto sintió algo extraño, un silencio imprevisto. Seis o siete hombres la miraban callados, como sorprendidos. Entonces, reconoció el lugar que siempre había visto desde afuera, sin poder entrar. "A ese lugar van solo hombres, nena. Hay miles de bares en Buenos Aires!"

Bueno, allí estaba. Los miró con simpatía y sonrió apenas. Hubo movimientos de sillas y carraspeos, pero después de ese momento, un mozo tímido, viejo como el bar, hizo como que repasaba su mesa para no mirarla.

"Buen día, señora. Qué se va a servir?"

"Café con leche y medialunas." -y cuando el hombre se retiraba apurado, Mecha levantó un poco la voz para averiguar: "Disculpe, señor; es que entré sin fijarme. Este es el Bar Roma?"

"Si, señora".

"Ah, eso me había parecido"- y volvió a sonreir, recordando, sintiéndose una piba. Sin darse cuenta que seis o siete pares de ojos, volvían a mirarla con atónita incomodidad.

Estaba sucediendo el desayuno solitario mas acompañado de su vida, cuando se acercó un hombre alto, de anteojos, un poco encorvado, pero bastante bien vestido, pudo ver en rápida mirada, largamente experimentada en sus clientes.

-Disculpe, señora. Usted no es Mecha?

-Sí. Soy Mecha y usted quién es?- preguntó con el alma en vilo, sin poder acomodar la voz.

-Soy Juan Carlos, el hijo de la dueña de la pensión. No te acordás de mí, claro. Han pasado tantos años. Me puedo sentar?

-Juan Carlos!... Claro que me acuerdo. Eras tan alto!- y se rió como se reía antes, le pareció al hombre.- Lo raro es que vos te acuerdes de mí, que me hayas reconocido. Estoy vieja, ya.- y se acomodó los anillos, mirándose en las manos el paso del tiempo- Ya no está la pensión, tampoco. Hay un edificio de departamentos, vi.

- Ah, sí. Yo vivo ahí. Te reconocí la voz, creo. Y cuando te miré mejor, reconocí tus ojos. Y la sonrisa- agregó mirándose él también en las manos el paso del tiempo- Y qué te trajo por acá, Mecha?

-LLegué sin darme cuenta, pero seguro, seguro fue la tristeza que me gana a veces. Y un poco de soledad.

Se habían ido del bar porque no dejaban de mirarlos.

Entre arrebatos de charla plagadas de anécdotas, silencios un poco melancólicos, alternar cafés con restaurante y contarse retazos de dos vidas marcadas más con adioses que con amores, les llegó el anochecer: él la invitó a su casa y ella dijo que sí.

Cuando se desnudaron, le costó más a él, porque para ella eso transcurría así nomás y ahora se sentía con la misma loca inconciencia de una adolescente.

Hicieron el amor con la torpeza de la primera vez y la pasión que renace en esos encuentros que descubren historias inconclusas. Estuvieron brillantes y brillosos; lentos y desesperados; briosos en la mirada, acuciantes en el ombligo, calmados en la entrega; convocaron en cada gesto a la esperanza.

Entremedio, a la madrugada, Mecha preparó el mejor arroz con leche de los que tuviera memoria y mientras el brebaje sanador hervía lentamente, tomaron vino que acompañaron con un poco de queso y otro poco de pan viejo tostado por Juan Carlos, que olía a gloria.

-Dice Pettinato que el olor a tostadas es olor a que alguien te quiere- dijo Juan Carlos buscándole el fondo de los ojos.

-Dice mi amiga Gabriela que el arroz con leche es matapenas- dijo Mecha dejándolo entrar hasta el fondo de sus ojos.

Al rato, en esos intervalos para la ternura que siempre tiene el buen sexo, él le preguntó como esperando una sentencia:

-Y si me enamoro de vos?

-Te vas a enamorar de una prostituta vieja. Pensalo mejor. Eso es lo que soy.-fue la sentencia.
-Una linda prostituta que no arregló precio conmigo.- mencionó sin alterarse- Y si el destino viene así..., ya lo pensé. Y con ese arroz con leche!

-Así de fácil se me va a ir la triste soledad?- preguntó Mecha, con ganas de llorar, pero sin miedo a llorar, esta vez.

-No. Tan fácil, no. El Bar Roma será espacio de mi exclusividad. Y tu vida también.

El amanecer anunciaba un feriado largo que no la iba a poner triste. Ni las veredas desoladas, ni el spleen de las esquinas.

En sus brazos, se durmió desnuda y sin televisión.

spleen: usado como estado de melancolía.

imagen: http://beta.pimba.com/

aplausos y abrazos para él

2011-04-15T11:20:00.001-03:00

dormir con medias

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

publicado por Guille en su bello blog ya está escrito

Cartas

2011-04-11T11:10:00.001-03:00

Buenos Aires; 7 de abril de 2011.

Mi querido Faustino:

Feliz cumpleaños! Espero que esta carta llegue a tiempo y no cause inconvenientes en tu vida de familia. Es que la envío al remitente que estaba en el sobre y ya no sé si es el de tu casa. Tu última carta es del 14 de junio de 2003 y no tenía remitente. Recuerdo que me quedé muy triste porque en ella me decías que se cumplía otro aniversario de la capitulación en Malvinas y que sentías que habías capitulado con el Amor. Y casi nada más. Entonces, no supe dónde contestarte y se me llenó de soledad el corazón.

Pero ahora, mirá cómo es la vida, Faustino! Vas a ser abuelo! Y parece que todo sucede felizmente a tu alrededor, por lo que es hora de que ese muchachito desesperado de miedo se pierda en tu memoria y ya no vuelva; porque en él fue creciendo un héroe que deberá inventar cuentos heroicos con final feliz para ese niñito que llegará pronto y que verá en su abuelo a un gigante capaz de todo. Y tienes de tu lado, mi héroe, que por esta vez, será verdad.

Lo que me cuentas de Carmen, me hace agradecerle que no te haya dejado capitular ante el Amor. Me suena un poco raro, pero así es. Yo te hubiera amado igual, si hubiera tenido la valentía y la paciencia necesarias. Pero aquel desaliento de mi juventud me alejó de tus brazos, de tus besos, de tu mirada oscura que me sigue mirando desde tu fotografía. Y de esos abrazos que me prometías y a los que renuncié antes de que me abrazaran.

Por cierto, mi cobardía me ha resultado cara. Intentar reemplazarte con Miguel no me sirvió de nada: su marca de la guerra lo ha tornado violento y cruel. Cuando se fué sin siquiera mirar a su hijo, sentí un alivio tan desmedido que me hizo sentir culpable. Y luego, ya nada. Mamá se ha puesto muy viejita y Pablo es un adolescente que me necesita mas de lo que quiere aceptar. No hay tiempo para mí. Pero me consuela releer tus cartas y recordar las mías. De todo ésto, Faustino querido, lo que mas lamento es que nos hemos perdido la pasión. Y eso me hace llorar siempre; ahora también.

Total, que ojalá esta carta llegue para tu cumpleaños.

Te mando un beso como los que nunca dí. Sé feliz por los dos.

Tu Celina.

esa rutina

2011-04-06T19:15:00.000-03:00

los dos saben.

se tocan con los ojos.

se besan con el roce del papel

entre expedientes y notas

sonrisas y silencio.

ella a veces le sirve un café:

susurra "una y dos"

la medida del azùcar.

él a veces le analiza

la curva de la cintura.

ninguno altera el orden

de ese deseo opreso.

ya nada sería igual

si eso sucediera.

ni el subte ni el espejo

el perfume la oficina

ni esa mágica rutina.

Cartas

2011-04-02T13:51:00.000-03:00

                                                                                              Villa Angela, 2 de abril de 2011.

Querida Celina:
                                 No sé si esta carta te encontrará en esa dirección, pero igual te escribo, porque ya sabés que de vez en cuando tengo necesidad de hacerlo y la semana que viene voy a cumplir cincuenta años.
                                 Hoy me desperté raro. Anoche, Celina, mi hija que lleva tu nombre, nos ha anunciado que va a ser mamá; te das cuenta? Es tan jóven con sus veintitres años! Y cuando la he abrazado, jubiloso y emocionado, me ha dicho que si es varón lo llamará como su abuelo y no importó que le rezongara diciendo que Faustino es un nombre antiguo. Ella se ha reído y me ha contestado que no le importa, porque llevará el nombre de un héroe. Casi me pongo a llorar con el mismo miedo de antes, mirá.
                                  Carmen me adivinó como siempre y cuando se fueron todos y nos fuimos a acostar, me pidió suavemente que hiciéramos el amor. Que a ella le gusta hacer el amor con un héroe y entonces, sí, lloré un poco entre sus brazos y luego traté de amarla como ella lo espera, aunque siempre en esta época del año me inunda esa terrible tristeza que tantas veces te he contado.
                                  Ay, Celina querida! Vos fuiste la primera en llamarme héroe y despues de casi treinta años, aún me produce esa palabra como un revoltijo de miedo en el estómago. Sí, si. También me enseñaste que lo que ha sido heroico, es haber zafado te toda esa maldita resaca de la guerra. Por eso necesito decírtelo otra vez.
                                  Fueron tus cartas de amor, Celina. Desde la primera que recibí, de casualidad, sin nombre, con aquel comienzo: "Querido soldado: ..." hasta la última, cuando te despedías de este amor imposible: "vos en el Chaco y yo en Buenos Aires, Faustino, haremos de este sentimiento una carga. Así que te escribo para despedirme, mi querido Héroe. Siempre estarás en mi corazón, con toda tu lucha y toda tu fuerza. Deseo con toda mi alma que seas feliz. Yo trataré de serlo también. Te lo prometo por todo este tiempo." Cierto; no pude irme del Chaco. Villa Angela me ha protegido como una madre de los malos recuerdos, porque parece estar suficientemente lejos de todo aquello. Y aunque Carmen es una compañera maravillosa que me pone el hombro con tanto amor, fueron tus cartas las que me salvaron del infierno de la locura. Por tus cartas, querida, soy este hombre contento de sí mismo.
                                  Sin embargo, ya sabés que por este tiempo del año, necesito de tus cartas de amor, sin poderlo remediar con nada. Es lo único que me salvaría de los golpes que me asesta la memoria y me transforman en aquel muchachito desesperado de miedo que fui en Malvinas.
                                    Ojalá que esta carta te encuentre en esa dirección, sería un buen regalo para mis cincuenta.
                                     Un beso de los que nos escribíamos entonces.
                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               Faustino

Saludos, Ricardo!

2011-03-28T10:51:00.001-03:00

Cuando publicó esta imágen en un post, yo escribí este comentario: "escuche: la sensualidad de la imágen y la sutileza indicativa de las letras se merecen abrazos y aplausos en mi blog..., pero, luego, cómo se lo cuento al artista?"

Cuando nos conocimos, compartiendo unas empanadas y un sublime arroz con leche preparado con la magia de Gabriela, yo pensé que ese tipo se merecía todos aquello miles de "Saludos, Ricardo" que yo escribí en su blog, sin obtener respuesta.

Con el tiempo, que no ha sido tanto, ni tantos los encuentros, se me fue haciendo sentimiento la convicción primera que íbamos a ser buenos amigos. Y es bonito para mi alma sentirlo amigo en las coincidencias y en las diferencias.

El tipo es un sensible auténtico, un pintón sin remilgos, un seductor "distraído", un librepensante y un conversador impecable: una persona interesante, en fin.

Del signo de Aries, eso sí.

Y ayer cumplió años.

Bien se merece esa foto en mi blog! (y mi blog agradecido, pienso riéndome).

Buena vida, querido amigo!

Saludos, Ricardo!
www.elmalentendido.com

tanka de libertad

2011-03-25T21:17:00.000-03:00

sin sentir miedo

parada en el umbral

de ella misma

cierra la puerta. suave

y mira hacia el sol.

imagen: Ranchos de mar- Ricardo Fasseri
http://www.elmalentendido.com/

ella abre ventanas

2011-03-08T18:20:00.000-03:00

cada día

ella abre ventanas

con sus ojos grandes

con su mirada extensa

con su alma luminosa

con sus manos abiertas

con su corazón apasionado

con su vida enamorada

de soles.

cecilia.

esa mujer, mi hija.

que me hizo miralunas.

imagen:colores picantes

gracias, Jessica.

oscuro desamor

2011-03-03T12:32:00.001-03:00

para esa amigamía querida

ella quiere amarse

dejar de mirar el aire

sin encontrar su alma

ver esa que quiere ser

viéndola desde su espejo

reirse como siempre quiso

andar sin volverse

hacia la sal de lo que no ha sido

y el desamor no la deja!

no sentir ese miedo

de cometer egoismo

si piensa en un abrazo

que la abrace sin pedirlo

ella que anda con esos besos

sedientos de algún puerto

donde se abriguen palomas y mañanas

con noches de amor entre medio

y el desamor se lo impide!

ese caballero negro

el de la harapienta mirada

el de la indiferencia

el trasnochado sin soles

el de la silente oquedad

el sombrío desamor, digo

debe morirse a sus pies

liberarle el ombligo el alma la risa

para gloria de la vida
que ella quiera revivir con su osadía.

imagen: alamanecer yoshiro tachibana

recomendable ensayo de amor con duraznos

2011-02-25T21:53:00.002-03:00

por quedarnos así

jóvenes en los ojos y la mirada

tibios en la piel

bandidos de cornisas

sedosos de sábanas

adoradores de madrugadas

con relojes clausurados

decidimos en claustro

silencioso de caricias y besos

ensayar el embeleso

de hacernos el amor

en cada cosa que hagamos

aun cuando peleamos.

así que hoy

ensayamos con duraznos

que en este verano

los duraznos están de ensueño

elegimos esos dos de rojos

mezclados con dorados

dejando que su frescura

jugara en nuestras manos

y su piel nos rozara

la yema de los dedos ansiosos.

me gustó trozarlos

cautiva en el enriedo de tus brazos

preparar ignorando la prisa

el dulce manjar con pecado

de la deliciosa sensualidad.

ah! que estos bellos duraznos

nos almibararon la lengua

nos recrearon los labios y la risa

derramaron jugos nuevos

en nuestras manos conjuradas

y nos embebieron de amor

el tiempo ritual de los besos.

Yo no quiero 14 de febrero

2011-02-14T22:35:00.001-03:00

cuando era mas joven, me gustaba fantasear con conversar con Serrat
en la cocina de mi casa, a la madrugada, con vino, pan y queso.
mas cerca en el tiempo, me hubiera gustado tanto salir de copas con Sabina
por los pirigundines!...
ahora me enfelizo cuando el artista me besa en la calle, pateando tableros,
sin que me importe ninguna Norma, por mas linda que ella sea.

les dejo una de las canciones que mas me gustan, estrenando habilidad para subir videos.

con abrazos, claro.

excusas

2011-02-09T11:02:00.002-03:00

voy a ser petulante, para escaparme un tris de la realidad.

hace tiempo, alguien me explicó que Pablo Milanés no era mejor poeta que Silvio Rodriguez, solo porque al moreno le había tocado ser feliz en el amor.

será que mi página en blanco se debe a eso mismo? a que ando siendo feliz en el amor? (bueno, les avisé de la petulancia).

porque no quiero deberle el sueño indiferente de mis musas, a la cruel montaña de laburo enloquecido, a mis vacanzas suspendidas, a mi mirada incapacitada de no ver lo que rasguña mi alma, a este cansancio de cuerpo y alma, que solo desaparece cuando el artista me abraza, me hace reir, cocina para mí, me recrea en las sábanas.

ustedes sigan así, despertándome risas y pensares, que son otra caricia para estos días de desafueros del cansancio y otras yerbas contra mi alegría, que me dificultan mi siempre cultivada "actitud Cleopatra".

ya volveré.

los abrazo, queridos míos.

imagen: mi retratista personal, Fernando Botero (Los Amantes)

el artista cumplió años

2011-01-23T15:20:00.001-03:00

nuestro amor

lo sabemos cabalmente

trabajosa y felizmente

altera calendarios

modifica preconceptos

desconcierta prejuicios

sorprende a cupido

anida ahija y enfamilia

celebra diversidades

se alimenta con tu música

con mis incipientes letras

con nuestras charlas

obstinadas eternas divertidas

se perfuma en nuestras sábanas

se hace y rehace en la osadía

se colorea con la luminaria

de los amigos queridos

y ademas

con enérgica obstinación

desbarata los relojes.

feliz año que comienza

mi amor de mandarina

de hiel y de miel

el primero y último

el tardío y oportuno

mi intimo artista.

dañel.

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

2011-01-17T11:30:00.002-03:00

SEXO BLOGGER

- Me gusta un hombre de un blog.
- ¿De un blog?... te referís a lo que vos hacés? Eso de escribir y publicar por Internet? – Preguntó Silvina, mientras oprimía el botón para llamar al ascensor.
- Sí, exactamente eso.
- Mirá que bien…y?... ¿Es buen mozo?- Siguió preguntando.
- No se, no lo conozco.
- No entiendo nena… podés explicarme un poquito mas? ¿Te mandó un correo?, ¿Chatearon?
- No, tampoco.
- Al menos sabés como se llama?
- No…
- Dale, subí antes que se cierre la puerta y dejá de contarme estupideces.
- No es una estupidez, desde hace unos días no dejo de pensar en él.
- ¿Y como es eso de pensar en alguien que no conoces?- Silvina se concentró en su imagen en el espejo, se miró de perfil, de frente, se puso de espaldas y miró su trasero detenidamente, ya sin prestar demasiada atención a las palabras de Mirka.
- Me gusta como escribe… había leído unas cuantas cosas suyas, algunos relatos entretenidos, pero una de estas noches, cuando el calor no me dejaba conciliar el sueño, y mientras puteaba por que a la mañana siguiente iba a tener que ir a trabajar igual…
- Dale bajá…
- …me acosté en bolas sobre mi cama, puse sobre mis piernas la netbook, esperando que leer un poco me agotara y terminara aunque sea adormeciéndome, y al entrar a mi blog, veo una actualización suya, título “Alta temperatura”…
- Entrá.
- Me fui de inmediato a leerlo…
- Vamos a la cocina, vos hablá que yo preparo algo para comer.
- … en los primeros párrafos de su texto sentí que el calor al que el tipo hacía referencia y que estaba sufriendo, como el resto de los mortales en la ciudad, le había quitado un poco de almidón a su texto… describía el lugar donde vivía él o el personaje del relato.
- ¿El o el personaje?...él es un concreto, el personaje no existe y ahí ni piar Mirka, basta con personajes… ¿Te gusta la palta?
- Si… el tipo describía lo que estaba viendo por la ventana…
-¿Quién?
- El …
- Ok, te sigo, dale.
- Miré para mi ventana, que también estaba completamente abierta, y ví exactamente lo que estaba leyendo.
- ¿Habías fumado nena?
- No… te juro, era lo mismo, lo que veía y lo que leía…bueno, la ciudad es bastante parecida desde cualquier ventana, pero describía el parque, la fuente seca y el cartel luminoso que estaba sobre la pared de la fabrica abandonada… comencé a transpirar mas… y me dió un ataque de tos en el momento que en el relato, y entre el paisaje urbano, aparecía la escena que desde lejos él podía ver en una ventana vecina…una mujer desnuda sobre una cama con una computadora sobre sus piernas.
Silvina abandonó lo que estaba preparando y sin moverse de al lado de la mesada, clavó los ojos y los oídos en su amiga.
- No podía ser yo, el había publicado antes de que yo me tirara en la cama, y sin embargo era yo, mi ventana, mi plaza, la fabrica de mi cuadra… me levanté así como estaba y me asomé por la ventana imaginando que podría verlo en algunos de los edificios cercanos, pero no, no divisé nada que me llamara la atención. Me volví y comencé a escribir… “el hombre envuelto por una toalla blanca, con la piel húmeda por el sudor, abrió la puerta y se acercó a ella sin que lo percibiera. Cuando estuvo a escasos centímetros, se arrodilló a sus espaldas, frotó su humedad en sus piernas y surcó con su lengua la línea curva que terminaba en su espalda. La mujer, que lo estaba esperando, dejó sus brazos muertos a los lados del cuerpo y sin siquiera hacer un intento por verle la cara, dejó que la mirada se le fuera por la ventana, se quedó de pie, quieta, ahogando los gemidos, hasta que la sombra dejó de ser huella en el suelo y se desapareció entre sus piernas.”… lo publiqué, aun exaltada y agónica después del orgasmo, y unos segundos después aparecía el primer comentario en la entrada:
“Mañana a la misma hora”

publicado por Magah en su blog palabras descalzas

nota: nada que agregar!

este martes

2011-01-11T10:34:00.000-03:00

quiero un cielo bien celeste aunque me cueste.

de verdad, no cielo de postal

m.e.walsh

este es un martes

de pájaros solitarios

sin orquídeas ni tangos

ni mujeres apuradas

camino del amor.

un martes sin frío ni calor

con airecito de primaveras

y opacidades de otoño

ni llueve ni está el sol.

este es un martes

tal vez mas indicado

para que un ciego y un borracho

se junten a contarse

de esa mujer que no pudo ver

y de ese amor inolvidable.

este martes no merece

una mención de calendario

no es diecisiete ni trece

no hay noticias

maría elena se ha callado.

este martes

solo se redime

con una pecadora siesta

de amantes reencontrados.

me parece.

a Osías, el osito.

jazmines y calandrias

2011-01-07T21:23:00.000-03:00

al Cronista, por inspirarme otro final.

Cuando Marta se despertó, escuchó el leve murmullo del agua y sonrió.

Festejó con una pequeña carcajada aquel cosquilleo en los pies: sobre sus sandalias había un ramo de jazmines. "Los Reyes Magos!...". Abrazada a las flores pasó por la cocina donde vió de reojo el mate preparado y el plato con trozos de pan dulce.

En el patio estaba el hombre inclinado sobre la huertita; en un pedacito así de tierra y en quince días, habían brotado hojitas de diferentes perfumes.

Apoyó su mano suave en el centro de su espalda y él se incorporó con la agilidad de un muchacho: -Jazmín rima con Fermín!- rió mientras se abrazaban.

-Los jazmines me trajeron. Y el olor de la huerta.

-Qué? Y yo?

-Vos andás conmigo, Marta.

Se miraron como aquel día del encuentro.

El había vuelto el primer día del año, con una bolsita de cerezas y duraznos "para comer despues de la siesta" y ella lo había recibido con la clara alegría de los deseos cumplidos. Y en silencioso acuerdo, Fermín ha de ir y venir como si nada, según parece.

Marta fue a buscar el mate y el pan dulce y se sentaron a la sombra, en los viejos sillones de mimbre que Fermín había pintado de azul.

-Con el frescor de estos jazmines, ya no dan ganas de ir a la plaza, no?

-Y por las calandrias que anidaron en el paraíso!

-Ah, si!... esas locas barullentas...

Un silencio apenas rasgado por el murmullo de la brisa de la vida entre las hojas.

-Qué suerte que es día de Reyes y que te trajeron los jazmines y la huerta. Te andaba extrañando..., dos días sin verte!- y mientras lo convidaba con pan dulce y un mate -Adelita y su familia andan bien?

-Si, muy bien!... Acostumbrándose.-contestó Fermín, mirándola como en la plaza.

este viejo y ese niño

2010-12-31T11:49:00.000-03:00

Ese viejo que me crucé esta neblinosa noche tenía el paso cansado de los que cargan el vacío de los sueños extraviados. Campeaba en sus hombros un aire de desesperanza, pero no sé... porque sus ojos brillaban abiebrados de lides diversas y juegos prohibidos. Su frente reflejaba soles herrumbrados y lunas escondidas, aunque su boca se notaba con reserva de sonrisas, de palabras recreadas con lindezas y algunas asperezas, ya se sabe. Todo eso sucede al final del camino.
Sólo se tensó un poco la curva de su espalda cuando vió a ese niño de andar expectante, con esa nube de sueños coronando su cabeza y su mirada curiosa. Mas que nada por esa risa húmeda de promesas, y esa traza de valiente, acompañado nada más que con su inocencia.

Que 2011 nos haga soñadores, curiosos, valientes e inocentes del pecado de la soberbia y del delito de la indiferencia.

Abrazos, mi queridos!

imagen: inefable Mafalda con vigencia sin cura.

que la inocencia os valga!

2010-12-28T12:04:00.004-03:00

a Menardez

Recién cuando descendió del tren, tomó conciencia de todo lo que iba a suceder. El primer aviso fue una foto de él en fotocopia ampliada y pegada en varios lugares: "Falta de su hogar desde el 23 de diciembre..., etc., etc." Vaya foto desarrapada habían elegido. "Ese viejo barbudo de mirada desgraciada..., era yo?", se preguntó moviendo la cabeza, mientras miraba sus zapatos recién lustrados, la raya del pantalón, su camisa impecable.

-Epa, Fermín, que pintusa! Si la farra te pone así, mañana me pierdo yo!- le gritó entre risas Miguel, su vecino remisero. Ése fue el segundo aviso. Miró el asfalto espejado de calor y se dirigió a paso firme hacia su casa.

Se había tomado el tren en confusa huida de su vida. Y después de comer una porción de pizza enfrente de la estación, se tomó el 39, que sabía que lo llevaría al centro. Se sentó en el asiento que le cedió una mujer con mirada de preocupación y ahí se adormiló un poco.

Cuando abrió de nuevo los ojos, justo pasaban por un lugar conocido y se bajó con la agilidad de un muchacho. Y caminó hasta la plaza con una sensación rara; como de estar volviendo. Se sentó en un banco, a la sombra. Y se quedó ahí, mirando todo, sin pensar en nada. "Ay! me olvidé de la pastilla, Adela me va a matar!" Adela es su hija, que vive en su casa -la de él- con su marido y sus dos hijos, porque han decidido que ya no puede vivir solo, que siempre se olvida de tomar los remedios.

Lo sorprendió esa mujer allí, en el mismo banco. No la había visto llegar. "Disculpe", le dijo con una sonrisa de labios recién pintados, "es que ya no quedan bancos a la sombra y con este calor...!" Y sonrió.

Fermín sintió que se ruborizaba y sólo dijo: "Sí; terrible el calor".

-Por suerte tenemos esta plaza, no? En mi casa no hace calor, pero hay mucha soledad. Y se me da por andar en camisón y chancletas, sabe? Y mi mamá me enseñó a tenerles miedo. Decía que envejecen y enloquecen. Y yo no quiero ser una vieja loca.- y esta vez, se rió.

Entonces, cuando se repuso del embeleso de escucharla, de mirarle los ojos con ese brillo, le dijo eso otro: "Qué risa suave tiene!"

-Usted no se ríe?

Él pensó un momento.

-Es que yo no tengo esta plaza. Y en mi casa hace calor. Es que somos muchos. Y además, esas pastillas me hacen andar en piyama y chancletas. Hoy me vestí así, porque salí... a... hacer unos trámites- tartamudeó, pensando que ya ni sabía hacer trámites- pero reirme? No, hace mucho que no me río.

"Y cómo se le nota!", pensó ella mientras le sonreía otra vez.

-Me llamo Marta. Y usted? Porque si vamos a compartir el banco de la plaza...- y ahí estaba de nuevo su risa.

Él volvió a sentir esa sensación como de regreso.

-Fermín- dijo estirando las piernas. Luego, se cruzó de brazos y con aquella mirada de costado que tanto le gustaba a su Azucena, preguntó- Y cómo es que está tan sola, con esas manos tan lindas?

Y volvió a ruborizarse como un imberbe, cuando ella se miró las manos sorprendida y luego lo miró como desde atrás de la mirada.

-La vida, nomás... Soy hija única y papá se murió muy pronto, así que me quedé con mamá, que como no usaba camisón ni chancletas, se murió muy viejita..., y cuando pude pensar en mí...

Cuando sintieron el sol sobre sus cabezas, Marta dijo que ese calor ya no era bueno para gente como ellos y que si no lo tomaba a mal, lo invitaba a su casa a almorzar y a seguir charlando.

Fermín intentó una excusa, eran dos desconocidos, ¿eso no le producía desconfianza? Y ella, riéndose como se reía, le contestó que nunca desconfiaba de nadie cuando la Navidad estaba tan cerca.

Y tomados del brazo, caminaron dos cuadras hasta la bella sombra de la calle Honduras, donde ella vivía con un perro de varias razas que los recibió en el zaguán.

Prepararon juntos el almuerzo y la mesa, como si eso fuera de siempre.

Luego, con acierto de adivina, pensó que ese hombre no tenía dónde volver y le ofreció su antiguo cuarto para dormir una siesta. Y Fermín durmió una espléndida siesta sin pensar en nada más que en él.

Cuando se despertó, ella tomaba mate en el pequeño patio y regaba las plantas.

Y él, encontró al lado de su cama, su ropa limpia y planchada, junto a un par de zapatos lustrosos que no parecían los suyos.

-Buenas tardes- dijo, sin saber qué decir, y agregó con un poco de vergüenza- algún hada madrina se ocupó de mi ropa. Muchas gracias.

-Sencilla ecuación- explicó Marta, mirándolo de reojo- Usted no tiene quien lo quiera y yo no tengo a quién querer.

Seguramente porque se habían encontrado sin buscarse y porque ya no tenían tiempo para casi nada, después de confesarse que ella no elegía bien los amores y que él no había amado bien a Azucena, dormir juntos fue natural y necesario.

El sueño los encontró sin camisón y sin piyama, después de tímidas caricias y algunos besos que fueron mejorando en la repetición y en la recuperada risa de Fermín, burlándose de sí mismo.

La mañana del 24 de diciembre, él no hablaba de irse y ella no quería que se fuera. Así que desempolvaron el arbolito que hacía años que no se armaba y lo pusieron precioso, con lucecitas y todo, al lado de la ventana. Con unos pesos de su jubilación que había sacado de la lata que Adela escondía atrás del tarro de la yerba, él compró un collarcito a unos artesanos en la plaza y utensillos para afeitarse en la farmacia de la esquina. Ella se ausentó un ratito y volvió con calzoncillos y medias envueltos para regalo, enigmática como una niña.

Esa noche brindaron con sidra bien helada, comieron pollo y pan dulce, se entregaron los regalos e hicieron el amor despaciosos y diestros, mágicos de hallazgos.

En la plaza, ella le presentó a sus amigos y él le fue contando de como iba muriéndose de tristeza y pastillas, antes de encontrarla.

Y comenzó a vivirlos la vida; por tanto, cuando Fermín esta mañana muy temprano tomó el 39 y luego el tren de regreso a su casa, sabía perfectamente cuál era el trámite que ahora debía realizar.

Cuando lo vieron llegar, en vez de saludarlo, sus nietos entraron a la casa y al ratito, salían apurados Adela y su marido:

-Papá, de dónde venís? Adónde te habías metido? No tomaste las pastillas en todos estos días! Sabés lo que nos hiciste pasar? Vos fuiste el que sacaste plata de la cajita de lata?

Fermín pensó en Marta: "Usted no tiene quien lo quiera". Nadie intentó abrazarlo, nadie se dio cuenta de su aspecto, nadie vio su sonrisa incontenible.

Entonces, Fermín se sorprendió un poco de su idea y dijo, riéndose:

- Que la inocencia les valga!- y luego, con inédita sonrisa y recuperada firmeza en la voz, contestó todas las preguntas.

- Vengo de ser feliz. Estuve en el paraíso, así que no vuelvan a preocuparse por mí. No importan las pastillas, no volveré a tomarlas. Y, Adelita querida, la plata de esa cajita es mía, no? Contestadas todas las preguntas, una aclaración: no volveré a usar piyama y chancletas. Ahora, si me permiten, voy a entrar en mi casa, a hacerme cargo de mi vida. Van a tener que acostumbrarse.

imagen: la flor de la vida- Y.Tachibana

jugando tankas (inopinadamente)

2010-12-21T13:45:00.000-03:00

1.
frágiles rosas,
fragoroso diciembre.
cálidas copas.
abrazos de amistad
y letras compartidas.

2.
risas sonoras
miradas con burbujas
de encuentro
estercita brillosa
como es ya costumbre.

3.
cecy llegó así
claramente rubia
y aclarando
cris apenas tímida
y suave bailadora.

4.
maga con chispas
en la mirada y la boca
ricardo así
tranquilamente viendo
suavemente hablando.

5.
marcelo suarez
capeando temporales
con perspicacia
colorida y risueña
de diestro callejero.

6.
noche de risas
clericoleando brindis
la miralunas
ríe feliz y baila
mùsica del artista.

debe ser diciembre

2010-12-14T02:42:00.005-03:00

Ella había cumplido cincuenta años con un alma como de treinta y cinco, así que andaba por la vida buscando aventuras sin atajos, con la mirada bien dispuesta y una alegría de vivir indecorosa.

Había conocido al Capitán un poco antes y se había enamorado de él como ella se enamoraba: en forma instantánea y nunca para siempre. Él era, entonces, un hombre alto, cálido, simple, de físico armonioso, con mirada y besos de marinero, que la llamaba "Bombón", seguramente para no superponer otros nombres. Pero a ella le gustaba, igual que le gustaba que fuera Capitán de barcos en ríos de gran calado, porque el mar le provocaba nauseas sin remedio. Ella era un río de gran calado que nunca sería mar. Eso los acercaba, mas que ninguna otra cosa.

Un día, sin más, la vida le plantó un parate y supo de un tirón cómo eran un dolor físico sin límites, el miedo a la muerte y la impiedad de una enfermedad larga e invalidante.

Entonces, casi se murió de tristeza, de desventura, de ojos sin mirada y de indecorosas ganas de vivir. Sólo se sonreía un poco, cuando alguien le hacía notar que bajo ese camisón de enferma (aunque los bordados y puntillas) se le entreveía un sutien rojo, de encaje. "Es lo único que me queda de la fiesta", solía explicar con su antigua ironía.

Cuando a la vuelta de un viaje él supo que ella estaba asi, con el cuerpo postrado y el alma oscurecida, la llamó una tarde de sábado y le dijo: "Bombón, tengo ganas de hacerle de acompañante. Dígale a todos que esta tarde tienen tiempo libre! Y usted, póngase linda." Ella, lloró un ratito. Se higienizó con cuidado y pidió que le alcanzaran el sutien rojo y su perfume francés.

Llegó puntual, con flores y bombones, tranquilo y formal. Y la miró como siempre; con picardía y deseo. Ella sintió en ese momento que nunca se olvidaría de él. Sólo por esa mirada, que la hizo olvidarse de ese vago aroma de su sangre que le inundaba la nariz por esos días, su pierna ínvalida, doliente, con esa terrible hinchazón, su terrible tristeza, su miedo de morirse. En el momento que se quedaron solos, la besó suave en la boca, le tocó apenas la base del cuello y espiando por debajo del camisón, susurró como una sentencia: "Ah, me estaba esperando, Bombón!", haciendo alusión al encaje rojo.

La hija había dejado preparado el mate sobre la mesa de luz con un plato con bizcochos. Naturalmente, tomaron unos mates, mientras se interesaba en su salud, su alma, su corazón. Conversaron como si nada fuera grave, como viejos amigos, que era así como siempre se sentían y así era como siempre quedaban felices de haberse encontrado y de hacer el amor así, tan profunda y sencillamente. Ella volvió a reirse después de tanto tiempo; se le despertó la mirada y hasta pudo coquetearle un poco.

Entonces, el Capitán se puso de pie, le sonrió con ternura y con voz ronca, le anunció: "Ahora voy a hacer lo que tengo tantas ganas de hacer y a eso no podrá oponerse, Bombón. Mire qué suerte tengo!"

Ella quiso quejarse, pero él no la escuchó. "Querido Capitán!"

Ese hombre tan alto y tan simple, que era capitán en sólo en ríos de gran calado, porque el mar le producía nauseas, la fue acomodando entre abrazos para que ella pudiera recibirlo; dejó la habitación en penumbras para resguardarla de su propio pudor y casi en silencio, como un virtuoso amante, como un entrañable amigo, como un viejo compañero de aventuras, le hizo el amor un rato largo, delicioso, divertido y suave, que fue discurriendo en un abrazo que casi le devolvió todo lo que ella era.

Cuando volvieron los hijos, él se despidió con la misma naturalidad con la que había llegado. Le dió un beso en la frente, le arregló un poco el pelo y le dijo en secreto: "Nos vemos dentro de poco, Bombón. No me ande triste. Siga así de linda."

Y ella se quedó con una cosa en el alma y en el ombligo, parecida a la felicidad.

Se vieron casi nunca, después. Cada uno siguió con su vida. Pero no se olvidan. Cada tanto cruzan algun saludo, por el móvil.

Y cuando eso sucede, ella vuelve a reirse de su apuro de aquella vez, por esconder el sutién rojo bajo la almohada, cuando los hijos vinieron a saludarla, a preguntar, a disfrutar de su asomo de alegría. Ahora mismo se acuerda de él y se le sobresalta la memoria.

Debe ser diciembre.

Hoy, 25 de noviembre.

2010-11-25T20:16:00.003-03:00

Pablo:

Desde chiquita, desde que me acuerdo, siempre me decían: "tenés que aprender a escuchar, a ser obediente, a sentarte bien, a no gritar, a prestar más atención, a caminar sin saltar, a no bailar sin música como una loquita, a reirte sin carcajadas..." uf! y yo aprendí a aprender. Cuando me enamoré de vos, seguí aprendiendo. Aprendí a olvidarme de mí, a no quejarme, a sentirme culpable, a no esperar nada, a quererte a pesar de todo. Y aprendí a ser lo que permití que hicieras conmigo: tonta, torpe, mentirosa, descuidada, distraída, llorona, inútil e invisible. Lo que no aprendí fue a olvidarme. No me olvidé nunca de lo que me gustaba saltar y reirme fuerte y bailar sin música como una loquita. No me olvidé de prestar atención, ni de anotar en mi alma todo lo que le gustaba a mis ojos y todo lo que no le gustaba a mi corazón. No pude olvidarme de pensar y de entender. No me olvidè del tiempo en que el miedo no existía.Y no me olvidé de soñar.

Así que, esa que no olvidé empezó a soñar estrategias de libertad. Simples y secretas. Mientras me dejabas encerrada para irte a trabajar, yo aprendí a navegar por internet y a borrar las huellas de mi barquito virtual. Y como vos me exigiste aprender a cocinar y yo aprendí muy bien, comencé a publicar mis recetas en ese mundo inmensurable, donde soy como quiero ser. Y porque he soñado con tantas y tantas ganas, esa que no olvidé se escapó de mí y de vos. Y ahora mismo, te escribo esta carta para decirte que voy a salirme por la ventana, sin que me importe la mirada de nadie. Afuera me espera esa que no olvidé.

Me abrazaré a ella sin culpas y me iré cantando bajito, llevando mi alma como un barrilete, llorando por mí. Solo por mí. Mientras la tarde colorea jacarandaes.

Chau, Pablo. Me voy a seguir aprendiendo!

Mariela

por la valentía de su comentario en el blog Yuyo del suburbio

dedico esta entrada a Patricia 333. Enhorabuena!

aplausos y abrazos para él

2010-11-21T22:12:00.000-03:00

Esperando a Godot

Sábado de luna llena y el viejo lobo sale de su guarida. Buscando algo parecido a un hogar se sienta en el rincón del último bodegón de Buenos Aires. Las mesas desbordan, bulliciosas. Pide comida y un vaso de vino, mientras lee “Esperando a Godot”, intentando ser ajeno a la dolorosa alegría de los otros.
Se le acerca un tipo con una valija. Tiene pinta de ser Dios o el Diablo, y encuentra risueña semejante ocurrencia. El que sea de los dos le deja la valija en pago por “los servicios prestados” La mira de soslayo. Está repleta de dinero. Termina la pobre cena y se vuelve a su no hogar, valija en mano. Pero no la abre, siente que el contenido no podrá cambiar las cosas que le importan de su vida. Espera un poco más a Godot y decide ir a tomar la última copa a “Mundo bizarro” dejando la valija intacta. Ya tendrá tiempo para revisarla.
Se ubica en la punta de la barra y la ve. No está seguro de conocerla pero se ponen a conversar como si fuera la primera vez. Empieza a sentir su cuerpo nuevamente. Una hora después están en la casa de ella, amándose. Luego se marcha sin hacer ruido, ella ya está dormida.
Regresa a la guarida y sobre la mesa, la valija. Ahora sí la abre, pero ya no están los billetes. No le importa. Se sirve un whisky y se va a esperar otro poco a Godot. Seguramente no vendrá, no la misma noche de luna llena en que vio a Dios o al Diablo, tuvo entre sus manos una valija llena de dinero y luego, a un ángel que se quedó dormido.

Samuel Beckett y yo tenemos algo en común: ambos escribimos "Esperando a Godot"

publicado por Marcelo Suarez de Luna en su blog La menor Idea

Daniel Os dijo...: Godot llegó dos veces, en forma de prosperidad y de amor pero, mi querido Vladimir, me temo que usted esperaba un hogar.Siempre el Mesías se les aparece a los fieles de la religión de enfrente.Un abrazo y saludos a Estragon.D.
Nota: No suelo agregar comentarios ajenos a mis amigos "aplaudidos y abrazados" pero, querido Cronista, déjeme sentir (mas que pensar), en la buena puntería de Daniel Os en el "tema de marras". Abrazo les.

haikus silábicos

2010-11-15T14:57:00.000-03:00

1. da
lame la luna
nuestro amor húmedo
de esplendores.

2. ñel
dulces tórtolas
se regocijan mirando
enlunadas caricias.

3. mir
soplan vientitos
conjurando tormentas
con locos besos.

4.kin
canta el zorzal
al liso amanecer
de nuestras sábanas.

último amor

2010-11-08T02:51:00.001-03:00

para arlenne, en aviso

vivirlo

como un juego de ésos

de días sin escuela

que parecen sin final.

soñarlo

como un video clip

donde joaquín sabina

me canta esa canción

que inventó para mí

mientras lo soñaba.

acunarlo

como a un gato

de esos que se encuentran

al borde de la vida

y que ya no se van.

besarlo

con besos de ojos cerrados

bocas abiertas y manos inquietas

con palabritas inventadas

que no quieren decir nada.

abrazarlo

como al aire de la tarde

como a los mejores sueños

como a la madrugada

como a mi misma.

sexearlo

como a la hora de la siesta

como antes del laburo

como si se fuera de viaje.

reirlo

con sonrisitas de caramelo

con locas carcajadas

con la mirada y la boca

y todo el cuerpo.

devorarlo

como si fuera ese durazno

que no pude comer

aquella tarde de verano.

llorarlo

solo cuando sea el día

del tren en la última estación

con todos los llantos adioseros

y si no hubiera otro remedio.

guardarlo

en esa misma caja

de los momentos invencibles

a los que no tocará el olvido.

pájaros de la tarde

2010-11-01T12:04:00.003-03:00

como un delicado mantel blanco
silenciosa como un pentagrama vacío
alerta como una página sin letras
mi alma se tiende y se extiende
para escuchar los pájaros de la tarde.

entonces sucede éso

de los manjares de la infancia

chocolate caliente pan y queso.

reconocer el silbo el gorjeo

el trino los arrullos... los pájaros.

sentir que puedo con los versos!

vuelve a posarse en mi mano

aquel mágico pájaro azul
que me regaló mi madre
y que a veces me olvido
de alimentar con sueños.

reando caminos de arena
que van hasta el rio de mi infancia
siempre nuevo y siempre fresco.

y es posible el insistente deseo
que a todas las tormentas
se las devore el mar y sólo sea eso.

pienso, porque sí, en los ojos
del último emperador
persiguiendo el vuelo de los jilgueros
que van hacia el poniente.

y en el tranquilo canto milagrero

de los pájaros de la tarde

puedo inventar definitivamente

que todo mi universo
se salva entre sus brazos.

es cuando el aire se pone celeste.

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

2010-10-25T23:37:00.001-03:00

Déja vu

Y si le digo que no? Si recorro apenas la comisura de sus labios con la punta de los dedos. Si desabrocho un botón y otro botón. Si le muerdo como un cachorro despacito la barbilla. Si huelo su piel hasta sentirla estremecer en la nariz. Si enredo mis dedos completos en su pelo y cierro los puños para poder sentirlo en los huecos entre dedo y dedo. Si mi lengua recorre el lóbulo de la oreja, el cuello, el inicio de los hombros. Si mis manos aprietan la cintura, agarran como una garra la finalización de la espalda.
Después de eso,le puedo decir que no?
Ella seguía mirándolo.
-Vamos a casa. - La escuchó susurrar.
No la miró. Se levantó, tomó la campera y salió por la puerta del bar.
Otra vez no. Dijo mientras se ponía la campera.
El frío le dio directo en la cara.

publicado por Cecilia en su blog dos segundos y un suspiro

nota: cecilia es mi hija.
       dejenme ustedes disfrutarlo.
       gracias!

esta dulce forma

2010-10-21T16:56:00.001-03:00

cuál es la pluma
con tinta indeleble
con la que escribir
este amor
sin que se borre?

cuál es la paleta
del invisible pincel
que restaure
los colores
de este ensueño?

cuál es el llamado
silencioso
que llame otra vez
al desaforado fauno
de la seducción?

cuál es el elixir
de mágico almibar
que renueve
el hambriento deseo
de nuestros cuerpos?

cuál es el gesto
que me despierte
de esta dulce forma
que elegí de morirme?

imagen cupido dormido

aplausos y abrazos para ella

2010-10-19T11:44:00.001-03:00

Desnudos de estrellas

Dicen que cuando desnudos frente al cielo, la noche desaloja cualquier nube y nos expone a las estrellas, y dicen que es como un brillo atemporal, fuimos, estamos siendo y ya no importa si seremos, porque ahora, en este fugaz instante hay un jadeo infinito que agoniza decidido firmemente a no morir.

Gono Rea Lew

Ay ese desnudo que se estrella bajo el cielo de las sábanas, ese cielo de nosotros que rompe la inmovilidad, que eterniza el movimiento en un escándalo de jadeos que le pelean al tiempo, que se niegan a dormir, que destrozan la armonía, que la completan, que nos deshacemos en uno mismo de los dos. Que nos hacemos en los besos que no se calman, porque nuestros besos hacen besos y arden jugos que nos ardemos, que nos cabalgamos, que ahora salvajes, que nos jadeamos y nos nacemos en más besos llenos de besos…

…hasta que el día y la puta responsabilidad, y la distancia que te extraña, y el teléfono, y tu voz que me abraza, y por fin las estrellas del jueves, del sábado, del domingo, del martes, y por fin las estrellas que saben desnudarte, y por fin las estrellas atemporales que nos hacen el amor y nos hacemos brillando jadeos de bocas que ya no pueden dejar de ser besos, de cuerpos desnudos, deshechos que se jadean, que se hacen, que no les importa si serán, que sólo saben que están siendo.

Texto e imagen de Isabel Estercita Lew en su blog Botiquín de artes y utopías

Nota escrita a raiz de mi primer aplauso a Estercita.
Estercita, como me gusta llamarla, es.... cómo buscar el término del todo exagerado que pueda definirla sin exageración? Es una escandolasa tormenta de verano, es la hermana mas mala de Cenecienta, es exhuberante como una flor carnívora, es una callejera injuriante y escatológica, es una muchacha salvaje, es una dama distante, es una caramelo de menta en medio de un velorio, es un dedo índice agujereandote el hombro, es un cigarrillo compartido en el baño de la escuela (cuando eso era un delito), es el cómplice perfecto para robar un banco, es una niña huèrfana enojada con su gato, es una adolescente hambrienta de sueños, es una mujer leve, encerrada en su propia torre de babel. Siempre me llamó la atención su especie de locura, su inteligencia, su alma en carne viva.Y seguro, terminaremos siendo amigas de fierro, si la vida nos deja.
Y la vida nos va dejando!

presencia de la ausencia

2010-10-17T11:54:00.001-03:00

como cada día

que necesito de tu mirada

y la necesito siempre,

celebro tu herencia.

tengo para mí

la mirada extensa

la mente siempre alerta

la risa en bandolera

(ay, tu risa entera!)

la fuerza de los débiles

los brazos como abrazos

las manos abiertas

la palabra cálida

tibio el corazón

el alma bien caliente.

y preparo el mismo avío

para la cesta de mis hijos.

tal como lo he aprendido.

el nùmero 100!

2010-10-15T16:00:00.004-03:00

deja vu

-Admito ser más urbano que un semáforo.
por eso no escribo bucólicos versos
que hablen de lánguidos sauces llorones
o robustos álamos de monte silvestre.
-dije yo- mientras
tú mirabas acostada
en silencio el cielo estrellado
desde la azotea de casa .
Asombrado dije -esto ya lo viví
es un déjá vu ,
si es un déjá vu.

Nos quedamos callados
cada uno sintiendo su corazón
latir en el corazón del otro.

Ya no fue necesario hablar de poesía.

INCAL, seguidor número 100. Gracias!

Gracias a Lilith, por la bienvenida.
Especialmente, a Cecy por el empujoncito.
Y a los otros 98.

cosas de la primavera

2010-10-14T14:41:00.003-03:00

a la Dra. Tabolaro, por los libros.

A exactamente seis meses de cuando comenzó su última tristeza, murió el señor Harkoft con un gran sentimiento de cobardía por no resistir el doloroso influjo de la primavera.

El señor Harkoft era nuestro librero. El librero de mi pequeña ciudad, digo. No recuerdo otro. Su librería era pequeña en tamaño pero inmensurable en contenido. Quedaba a cuatro cuadras de casa y a cinco de la casa de aquellos viejitos cuyos nombres he olvidado pero no a ellos cuya imagen está, por suerte, guardada en mi corazón o donde sea que el cuerpo guarde esos recuerdos.

Esto viene a cuento porque con ellos conocí las granadas; y fue cuando se me abrió la imaginación. Cualquiera que haya tenido una granada en sus manos, haya visto esa fruta desgranarse como gotas de sangre almibarada y la haya saboreado con esa explosión de magia en la boca, sabe de qué hablo.

Y en la libreria del señor Harkoft aprendí el suave aroma áspero que se desprende de los libros y que se prende adentro como otra piel. Ese hombre parco, parecido al malo de los enanos de Blanca Nieves, siempre serio en esa fresca penumbra de las librerías de verdad, me trazó los primeros senderos de la lectura.

Me los enseñó de la mejor forma, creo. Fue como si trazara caminitos en la arena y luego soplara sobre ellos. Eso me convirtió en una lectora desordenada, desprejuiciada y libre, sin otras normas que mi curiosidad y mi deseo.

Con la imaginación abierta y el aroma de los libros, es que he llegado hasta aquí, por suerte para mi vida.

Con el señor Harkoft trabajaba la señorita Elisa. Ella era una mujer pequeña y un poco regordeta, de piel luminosa y manos como mariposas -así de leves, me parecían-, que tenía la voz mas perfectamente musical que yo haya escuchado. Y una mirada oscura y vivaz siempre colgada de su patrón. No encuentro otra forma de decirlo, tal era la dependencia de aquellos ojos inocentes.

La señorita Elisa tenía allí una función imprescindible: ella leía los libros de poesía y las novelas, todos. "La ficción es suya", había sido la indicación. Su trabajo era hacer una especie de resumen o un comentario, segun le pareciera, de cada libro leído, que ella escribía con delicada letra de maestra (recuerdo perfectamente sus mayúsculas que nunca pude imitar) en un papel de hilo, inolvidable en mis dedos, con un agregado especial: al pie dibujaba florcitas; una, dos, tres... cuatro! si el libro calificaba en excelente.

La señorita Elisa era como el alma, mejor como el corazón de esa librería que parecía latir entre los libros y en alguna parte del señor Harkoft, con toda seguridad.

Él contaba con ella para casi todo, sin demasiada conciencia. Distraído por su intelectualidad y por la confianza que le inspiraba sin pensar porqué, nunca nunca sintió curiosidad por ver aquellos papeles de hilo escritos tan lindamente por la señorita Elisa, aunque todos sus clientes le hacían ponderosos comentarios sobre ellos.

Hasta que un día de otoño la señorita Elisa se durmió sin despertarse y fué cuando él tuvo esa necesidad imperiosa de besarla. Todos los que estaban allí presente, observaron azorados, atónitos, emocionados, quisquillosos o de alguna forma felices, según quien, aquel tímido aunque apasionado beso que el señor Harkoft dejó en los labios ya ausentes de la señorita Elisa.

No cerró por duelo, a ella no le hubiera gustado.

Sólo llegó, menos serio y mas triste, hasta su lugar tras el mostrador y se quedó allí un rato, nada más que para sentir su ausencia.

Después, en un impulso, buscó por buscar o porque lo había visto tantas veces en sus manos, "Los versos del Capitán" y lo abrió sin esperar nada. Lo hojeó un poco, solo por hacerlo, por memorarla, porque volviera. El señor Harkoft no sabía que sentir, ni cómo, eso era lo que le sucedía. Ah, el papel de hilo para las notas que escribia. Sonrió con cierta ironía. La hojita señalaba ese poema "...Detrás de todas me voy. Pero a ti, sin moverme, sin verte, tú distante,van mi sangre y mis besos,.." y con su delicada letra de maestra, la señorita Elisa había escrito: "Con este exquisito atorrante yo hubiera enloquecido de amor. Ay, Neruda, Neruda!" y al pie, se veían dibujadas cuatro florcitas cuyo significado no pudo entender.

Alli y entonces, el señor Harkoft sintió esa enorme y desconocida tristeza que ya no lo abandonaría y también halló una suerte de recurso para convocar la presencia de la señorita Elisa, leyendo sus comentarios.

Uno por uno fue leyendo aquellos escritos en papel de hilo descubriendo a la mujer que había tenido todo ese largo tiempo a su lado y que fue pareciéndole más sentida y mas bella, en tanto descubría su sensible inteligencia, más que en el contenido de las palabras, en el dibujo de aquellas una, dos, tres... cuatro florcitas!

Así que cuando cualquier día se dió cuenta que su traje de lana le quedaba pesado y pudo ver que el jacarandá que con él envejecía a la puerta de su librería, estaba "impúdicamente florecido para su edad" como solía decir Elisa (y pensó sólo su nombre, como en otra intimidad) al señor Harkoft la tristeza lo envolvió en silencio, embrumándole la mirada y las manos, doliéndole de forma insoportable en aquellas florcitas al pie del papel de hilo.

Y ya no pudo resistir la primavera.

conjuro de martes contra el adios

2010-10-12T12:49:00.000-03:00

para conjurar el adios

los días martes

o cualquiera de esos días

en que pensamos despedidas:

despertarse

e inventar pájaros cantando

no mirar la tristeza del espejo

pensar que es primavera

(es como morirse

decir adios en primavera)

elegir ese perfume

que solo huele a encuentros

mentirle a la rutina

un guiño de sonrisa

(repetirlo hasta que no duela)

buscar entre los libros

el de letras grandes y final feliz

descreerle a la soledad

sus promesas de libertad

elegir como ejercicio

del alma desdeñosa

los mejores recuerdos

imaginar un abrazo

que pueda ser un puente

planear que el domingo

no parezca domingo

preferir el instinto

las sábanas frescas

y la tibieza del pan

con queso y vino tinto

ineludiblemente

pensar en aquellos días

del corazón en vuelo

el ombligo como de estreno

esa lista de sueños y el ensueño.

con un solo inconveniente:

este conjuro

requiere de extrema confianza.

no garantiza buenos resultados

a los que creen que a veces

sólo el amor no alcanza.

imagen: Yoshiro Tachibana

aplausos y abrazos para él

2010-10-10T11:53:00.000-03:00

Paisajes marinos (IV). En la piel de tu orilla.

En la piel de tu orilla

Han perdido los hombres una guerra.

En la piel de tu orilla

Y han dejado sus huellas en la tierra.

En la piel de tu orilla

Las nubes amanecen en el fuego.

En la piel de tu orilla

La fiebre de la tarde es solo un juego.

En la piel de tu orilla

La rosa de los vientos se deshoja.

En la piel de tu orilla

La sequía de la boca al fin se moja.

En esta piel,

En esta orilla.

En este aquel,

En esta anilla.

En la piel de tu orilla

La certeza es un círculo de espuma.

En la piel de tu orilla

La duda es no ver nada entre la bruma.

En la piel de tu orilla

La luna se ha olvidado sus zapatos.

En la piel de tu orilla

La belleza dibuja garabatos.

En esta piel,

En esta orilla.

En esta miel,

En esta astilla.

publicado en elantifazz.blogspot.com

Anoatción: me gusta muchísimo este blog, me gusta su poesía con metáforas significantes y sncillas como un pañuelo blanco, sin bordados.

en la holganza del domingo leía yo en la blogófera como si mirara vidrieras y me sorprendí con la sensualidad de estos versos. y me los traje, claro.

aplaudanlos conmigo.

regalando a Gabriela

2010-10-05T12:31:00.008-03:00

hoy vengo a darte

esta caja de regalos.

en ella puse un té de rosas

y masitas de gengibre

para esta tarde a las cinco

un vestido con mariposas

para irse por las ventanas

una copa de vino tinto

una hogaza de pan tibio
un gran pedazo de queso

para entonar la panza.
.

veredas para andar la madrugada

sin que importe nada mas

que el arrullo de las palomas

una larga charla de amigas

de esas que lo explican todo

todo lo perdonan

y limpian el corazón.

un conjuro de viernes con luna llena

para espantar el mal de amores.

un collar de flores

y un aro de hulla hulla

para un rato de locura

un disfraz de princesa

comprado en el cotillón

para matar a Cenicienta.

una canasta de camelias blancas

digna de Marilyn con una tarjeta

que dice: "las diosas también lloran"

bombones de frutas de todos los colores

para llorar con la lluvia si viniera al caso

bombones de chocolate

para leer poesía erótica.

tres novelitas de Corín Tellado

y tul de ilusión para refrescar la memoria

una botella de brindis por la alegría

los días de sol el buen amor y el buen sexo

un irrepetible perfume

para andar por las cornisas

una bandada de pájaros

que te lleve adónde quieras ir

una bitácora para anotar sueños versos

llantos risas abrazos y adioses que así es la vida

un sendero de arena que acaba a la vera del mar

y un amanecer pintado en el horizonte

un instructivo irrenunciable

para hallar el camino hacia el intento de la felicidad

y un espejo de cuerpo entero

que te cuente qué linda sos

mirándote los adentros

sin que nada mas importe.

ah! y una musiquita de miles davis

que te haga creer que todo es posible

para escuchar descalza.

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

2010-10-01T21:49:00.003-03:00

Quiero doblegarte

Decir que quiero conquistarte sería simplificar un poco las cosas. Porque esto ya no es una cuestión de vanidades: es una cuestión de honor.Así que voy a estudiarte desde la distancia. Voy a identificar cada gesto, cada intención, pero sin amarlos, ni siquiera un poco: por aquí tus palabras en francés, por aquí los ojos con velas al fondo. Voy a diseccionarte con precisión y desapego. Voy a trazar un plan; voy a encontrar la forma más despiadada de invadirte. Y cuando esté preparada, todavía voy a esperar un poco más. Te lo juro, voy a ser incansable, implacable. Voy a predarte en silencio hasta que me veas en cada sombra que te haga volver la cabeza, a hostigarte con ausencias y espejismos. Voy a asediarte. Con frialdad, con paciencia. Nunca, nunca me vas a ver venir. Voy a ir hasta tus límites y trasgredirlos. Ya no va a haber límites. Voy a sitiarte lentamente. Te voy a arrinconar en tus placeres, voy a irrumpir en tu voluptuosidad y obligarte a rendirte ante mí. Y sólo cuando esté instalada, sólo cuando la amenaza sea ya inequívoca y las murallas absurdas, recién y sólo ahí, voy a besarte. Recién entonces voy a destruirte, final y definitivamente, con un beso.

(Suspiro) Venganza.

publicado por El alter ego de Mabel en su blog Soltá ese cuchillo, Mabel

nota: Mabel me sorprende, me prueba, me hace reir, quedarme seria; ya sabrán ustedes porqué decidí poner sus letras en rojo. Salú!

otro amor que no ha de ser

2010-09-29T12:15:00.001-03:00

al cronista, claro

hoy lo intenta otra vez:

le llueve suavecito.

le hace frío, le hace vientito,

solo por ver si con eso

logra entonces seducirlo.

antes hacía lo de siempre:

florecía los árboles,

malvoneaba los balcones,

iluminaba con mas sol

las calles por donde él andaba

le ponía tibiezas a los atardeceres

reinventaba el canto de las calandrias

le inquietaba el corazón

lo invitaba a un banquete de deseos.

pero él es un hombre flaco

que ha cruzado muchas calles

y ha mirado muchas lunas

con melancolías de tiempos

que le son ajenos

y prefiere el vino espeso

de las soledades,

a los efímeros manjares.

la sonrisa a la carcajada.

camina mejor las noches

que el aire de la mañana.

mejor otoño que primavera.

y a ella no le salen bien las lluvias.

no logra el silencio del otoño.

sus gorriones no se quedan calladitos

en los rincones de mirar llover

no sabe cómo hacer.

no tiene hojitas secas

para que sus pasos las pisen

enruidando las veredas.

sus vientos perfuman el aire

son frágiles en tristezas,

duran poco.

pobre muchacha floreadita

que enfrenta todas las críticas

y prueba todas las lluvias

solo para que él la mire.

y no la mira.

y en el aire van quedando

suspiros de otro amor

que no ha de ser

así como el de la calle honduras.

ella se despierta

2010-09-18T14:50:00.000-03:00

ella se despierta

suave

con un tenue dolor

de tristeza que le pica en la espalda

pero luego

la urgente mirada de los hijos

la pone de pie.

se implica

en una mueca de sonrisa

y mira a Ringo

que la mira, dulce y negro.

en la ventana

la espera setiembre

y, quién dice,

en la siesta, a la vuelta,

ronde un fauno de ensueños.

o un pájaro azul

(ese que nos hace felices)

le cosquillee el hombro

como un aviso.

entonces,

Carla se mira en el espejo.

y le gusta esa mujer, esa mirada

esa ilusión dibujada

en el centro de la frente.

y su corazón

cierra esa pesada puerta;

intenta cerrarla.

tal vez mas tarde...

no sabe cuándo. pero algun día.

mientras,

se perfuma la piel y el alma

es su cumpleaños!

por tanto y por ella

de verdad

inicia la construcción

de una libre alegría.

tal vez, mañana...

gracias a Tere y Ringo por la imágen

miralunas

y, entonces, la pasión.

roberto esmoris lara

cuentito para mí

milagro navideño

cartas

siempre hay alguien

martes 13

abrazos y aplausos para ella

diatriba contra los balances

aplausos y abrazos para ella

ATAQUE MASIVO-

domingo

cartas

abrazos y aplausos para él

► mujer azul

11 de septiembre

hoy

tormenta y sol para Estercita

su tanka y mi osadía

ménage a trois

cartas

día de la independencia

cartas

ese padre, mi hijo

aplausos y abrazos para el querido Esmoris

29 de mayo

tiempos

aplausos y abrazos para él

La cita

mujer en taxi *

en ese bar

aplausos y abrazos para él ﻿

Cartas

esa rutina

Cartas

Saludos, Ricardo!

tanka de libertad

ella abre ventanas

oscuro desamor

recomendable ensayo de amor con duraznos

Yo no quiero 14 de febrero

excusas

el artista cumplió años

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

SEXO BLOGGER

este martes

jazmines y calandrias

este viejo y ese niño

que la inocencia os valga!

jugando tankas (inopinadamente)

debe ser diciembre

Hoy, 25 de noviembre.

aplausos y abrazos para él

Esperando a Godot

haikus silábicos

último amor

pájaros de la tarde

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

Déja vu

esta dulce forma

aplausos y abrazos para ella

Desnudos de estrellas

presencia de la ausencia

el nùmero 100!

cosas de la primavera

conjuro de martes contra el adios

aplausos y abrazos para él

Paisajes marinos (IV). En la piel de tu orilla.

regalando a Gabriela

APLAUSOS Y ABRAZOS PARA ELLA

Quiero doblegarte

otro amor que no ha de ser

ella se despierta

aplausos y abrazos para él