al cronista, claro
hoy lo intenta otra vez:
le llueve suavecito.
le hace frío, le hace vientito,
solo por ver si con eso
logra entonces seducirlo.
antes hacía lo de siempre:
florecía los árboles,
malvoneaba los balcones,
iluminaba con mas sol
las calles por donde él andaba
le ponía tibiezas a los atardeceres
reinventaba el canto de las calandrias
le inquietaba el corazón
lo invitaba a un banquete de deseos.
pero él es un hombre flaco
que ha cruzado muchas calles
y ha mirado muchas lunas
con melancolías de tiempos
que le son ajenos
y prefiere el vino espeso
de las soledades,
a los efímeros manjares.
la sonrisa a la carcajada.
camina mejor las noches
que el aire de la mañana.
mejor otoño que primavera.
y a ella no le salen bien las lluvias.
no logra el silencio del otoño.
sus gorriones no se quedan calladitos
en los rincones de mirar llover
no sabe cómo hacer.
no tiene hojitas secas
para que sus pasos las pisen
enruidando las veredas.
sus vientos perfuman el aire
son frágiles en tristezas,
duran poco.
pobre muchacha floreadita
que enfrenta todas las críticas
y prueba todas las lluvias
solo para que él la mire.
y no la mira.
y en el aire van quedando
suspiros de otro amor
que no ha de ser
así como el de la calle honduras.
Todas hemos sido esa mujer floreadita. Un arrullado recuerdo, doblado en algùn lugar del corazòn.
ResponderEliminarEsas que no guardan rencores, ni pergenian venganzas, por que simplemente han amado.
Mi abrazo de trinos!
Hermoso poema!Fiel a su estilo, a ese que contiene.
bellísimo
ResponderEliminarpara susurrarlo en este día
un beso miralunas
precioso
ResponderEliminarArmoso!!
ResponderEliminarEl flaco se queda un rato más con su mujer floreadita )(después tiene asuntos que atender que son impostergables, como el tratar de impedir el reciclaje de las hojas) No sé que habrá ocurrido en la calle Honduras, pero yo he perdido un verano anaranjado allí cerca, por Fitz Roy.
ResponderEliminarBesos, el esmoris no se rinde :)
En Honduras la primavera siente el desengaño de un amor. No es culpa del otoño! Si ella no se va primero, él no puede llegar a hacerse dueño de la calle. Apenas si pueden susurrarse cosas a través del gélido invierno y del verano bullicioso. Pero ellos no pueden encontrarse. Tal vez El Cronista, leyendo estas palabras, sabiendo sus intenciones, se deje seducir por la Primavera, una desengañada como él y que además, le ofrece una flor para su ojal.
ResponderEliminarUn beso (gracias)
Es la princesa de las estaciones.
ResponderEliminarSabe andar vestida de formas distintas según su ánimo, ella si bien aparece en septiembre y se queda unos meses, sospecho que es nacida por mayo o junio, lo oculta de coqueta que es nomás.
Ella que es todas en una flor puede darse el lujo de seducir, con un poquito de calor, unas hojas que crujen y también frío para ser abrazada. Es linda, se sabe linda.
Y es lógico que quiera conquistar al cronista, es que ese tipo tiene una mirada de la vida muy especial, como pocos, tan realista y…. esa inteligencia, la que natura le dio.
¡Vaya que envidia me da la Primavera!
Y usted, claro con este hermoso poema.
Un beso al Cronista.
Un abrazo Amigamia.
Pero mire lo que ha escrito! Y la respuesta que provocó!
ResponderEliminarDefinitivamente usted es como la Primavera: una extorsionadora profesional!
Un beso y un abrazo
¿Será que el caballero vio tantas lunas que comenzó a olvidar que ninguna es como las demás? ¿Será que de tan sola que está la majestuosa luna, contemplarla contagia majestuosidad y soledad? ¿Será que los sentimientos son como las estaciones y nos gustan más estacionarios?
ResponderEliminarSerá,
D.
magah: gracias, compañera. mi abrazo agorrionado.
ResponderEliminarla extraño. le dije, ya?
ey, sonoio! gracias! un beso.
noelito: las letras con dedicatoria siempre quieren ser preciosas, no? beso!
Petardo: ya le dije cuánto me algran sus visitas? y sus armosos comentarios? bueh, ahi le digo!
Esmoris querido: un verano anaranjado? qué bello debe haber sido! mi alma necesita que nunca te rindas, claro.
cronista: ya sabe usté cómo me tienta esa primavera que lo extorsiona. gracias por prestarme ideas para mi "página en blanco".
cecy: a mi me parece que es una loca romanticona, nomás. pero qué puedo decir ante tus letras!
chas gracias por compartirlas!
cristina: no se crea! lo hago solo por amor. jap jap
abrazo y beso.
querido arty: será! qué bien lo dice!
gracias, eh?
Otro amor abortado.
ResponderEliminarComo otros miles de millones.
Besos.
Sabes que esa calle con sus veredas, ha visto y verá pasar,al amor,simiente pequeña, en el pico del ave.
ResponderEliminarAbrazos
Torito: mejor otro amor sin ser. de los que ni siquiera sangran. beso, higo de tuna.
ResponderEliminarmoder: querida, me has emocionado esta mañana. qué bello lo has dicho!
Y yo a usted. Lo sabe!
ResponderEliminarPrecioso, como siempre un placer pasar por tu espacio. Me voy encantdo.
ResponderEliminarSaludos y un abrazo.
Precioso desencuentro. Me encantó.
ResponderEliminarUn beso.
pero a lo mejor él era cieguito
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