Mi querido amor:
Acá estoy para decirte otra ves que no te puedo olvidar.
Hoy Manuel cumple 28 años, te acordás? No claro que vos no podes acordarte. Siempre es la misma tristesa, mi amor. Sobretodo, cuando pienso como se hubieran querido, son tan igualitos, tan igualitos!
Al Alberto no le gusta mucho eso, porque dise que asi nunca te voy a olvidar. Pior el otro dia, que me encontró la caja donde guardo las cartas que te escrivo. Como se enojó! Se puso tan pichado que hasta lloró de rabia. Pero yo me defendi bien, le dije que con vos no tenia que meterse, que vos sos mi heroe nacional y basta.
Tres hijos le di y el Manuel le dice tata, asique que no me jorobe. Llevamos mas de veinte años juntos y yo lo quiero mucho tambien. Solamente que a vos te amo, Ramon y eso ya no se puede cambiar. Ya tengo 45 anios. Soy muy vieja para cambiar, nocierto?
Por suerte, Manuel es un hombre de ley y lo ayuda codo a codo en la chacra. Se acompañó con la hija de otro que se fue con vos, pero que volvió. El Amable Ventura, te acordás? No sé para que volbió, pobre. Ahí anda siempre borracho y viendo lobizones y aviones por todas partes. Y sin morirse, el pobre. Pero la guaina es buena y la madre, también. Y tenemos un nieto que es una divinura, Ramon. Que se llama como voz, por supuesto.
Hoy hay una luna preciosa, amormío. La primavera se vino con todo este año. Como cuando nació Ramón, mientras yo quería morirme, pobre gurisito mío. Y como en aquel carnaval cuando te conté que estaba embarazada con tanto miedo de que te picharas con la noticia y no me quisieras mas. Y vos me abrasaste tan fuerte y me llevaste al galpón para hacernos el amor hasta la madrugada. Ay, Ramon, mi heroe nacional amado, nunca nadie mas, nadies mas, te lo juro. Aunque Alberto sea bueno y trabajador y ahora acepte que yo ande triste los 10 de marzo (porque te fuistes) y en el cumpleaños de Manuel, aunque lo disimulo porque ellos no tienen la culpa.
Todavía guardo el vestidito floreado con el que fui a despedirte a la estación, qué cosa! Y vieja como soy! Lo que es el amor.
Bueno, hasta luego mi heroe mas amado.
Mercedes Corvalán
pichado, picharse: enojarse, estar de mal humor.
el 1 de julio de 1982, la vida me llevó a Ituzaingó, un pueblo correntino. ellos hacían honor a sus muertos por la patria, sin entender para qué. otra herida sangrante.
ResponderEliminarUna herida que se abrió a propósito y sin ningún propósito... cruel consuelo queda de saber que a algunas mujeres su amor les será eterno.
ResponderEliminarD.
Aún de las trincheras , y a pesar de la muerte, usted siempre rescata el amor.
ResponderEliminarPrecioso homenaje el de esta carta, con la sanguínea impronta correntina que tan bien conoce!
un beso
Cristina
QWué texto impresionante, LPM!
ResponderEliminarEsto es una maravilla.
Vesos, chamiga, de coraSón
Tal cual dice Cristina, y como siempre me pasa al venir a leerla, usted sabe hacer magia, rescatando el amor entre tanto dolor.
ResponderEliminarSe me hizo un nudo en la garganta, que sin duda será eterno como el amor de Mercedes Corvalán.
Abrazos.
Es una carta hermosísima.
ResponderEliminarPreciosa.
Bonita a más no poder.
Besos.
Si no quisiera ser tan hombre no me secaria las lagrimas.
ResponderEliminarUn beso,
que linda de verdad!
ResponderEliminarBesos.
DanielOs: cruel consuelo, en verdad, a propósito y sin propósito, si.
ResponderEliminargracias, Cris. seguro que hay una guaina de allaitè que tiene esa carta para escribir.
Esmorisquerido: Mbae perico, chamigo, poeta de mi ñe’êy! (enchido mi orgullo con tu comentario, claro!)
magah: cuando el amor no mariposea en la panza, anuda la garganta, si si.
Torito: gracias, gracias! sabes que lloré mientras la escribía? las Malvinas me duelen mas en los jovenes muertos y en los que no pueden morirse de esa guerra, que en la mentada soberanía.
Soloveo: tengo noticias para usted: a los verdaderos hombres no les importa que los vean llorar! me felicito de su emoción, vea.
puntillas: gracias!.
Los amores, no se pueden guardar en ningún bolsillo... los tenemos siempre a flor de piel...
ResponderEliminarSaludos y un abrazo enorme.
Que hermosa carta de amor...
ResponderEliminarCuando habla del vestidito floreado que guarda,me mata!,es que las mujeres tenemos por costumbre guardar ese tipo de cosas como recuerdo de hechos muy muy importante para nosotras...
Beso grande!
Toñito: cierto...cierto! me gustan tus visitas!
ResponderEliminarKary: eso es los que nos hace ser como somos, si.
gracias a todos por estos soplos que me empujan y me acompañan, eh?
Veo que pones al final la definición de una palabra, tal vez, desconocida para muchos; sin embargo, no colocas la palabra tristesa, que no he logrado encontrar definición alguna, quizá tenga alguna relación con tristeza. Suerte.
ResponderEliminarbasurero: mi estimado, seguramente si, respetando el contexto, buscara definiciones de los vocablos ves, dice, pior, escrivo, volbió, voz como vos y fuistes, tampoco las encontraría. Tal vez de abrasarte si, porque la pasión incendia mas que un abrazo.
ResponderEliminarCito acá al Cronista de La Menor Idea,adecuandolo a la ocasión y descontando su permiso: "mi verdad es poética, no ortográfica!".
Pero, no creo que usted lo entienda!
Igual, si pasare otra vez por acá en busca de mas basura, me gustaría que me dilucidará una inquietud: en Perú todos escriben sin errores de ortografía?
He visitado su blog y parece un joven instruído, celebraré cuandosea culto. Suerte!
uff! me he dejado llevar por una petulancia confrontativa; pido sinceras disculpas!!!
ResponderEliminares que, de pronto, una enojada tristeSa me ha pichado el lunes.
Mbae perico, chamigos!
Un aplauso de piè para vos Miralunas,por poner en su lugar a cierto comentarista desubicado,de nombre Basurero y apellido Usurero:D
ResponderEliminar¿Se la habrà pasado todo el dìa buscando en el diccionario...?
No se merece tus disculpas...^^
Besos!