Los amantes, como el vino.

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día

que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa

y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro lo inventaron. El vino

fluye rojo a lo largo de las generaciones

como el río del tiempo y en el arduo camino

nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

.....................................................Jorge Luis Borges

Los amantes, como el vino, surgen de la valerosa, singular, ardiente intención (más que idea) de inventar la alegría.
Y necesitan de una cosmovital conjunción de astros y de secretos días, de subliminales momentos como días, de ocultísimos instantes como siglos.

Y son súbditos desmesurados en el reino de la sensualidad...., y fluyen rojos de créspuculos, dorados de otoños, blancos de lunas incontadas, prodigiosos y silentes de la música que les ombliguea el alma, las manos, las bocas sedientas, las miradas perdidas, encendiendo fuegos poderosos, felinos, hambrientos, perezosos como leones...

Pero los amantes, mas que el vino, necesitan de otro. Se pluralizan en el otro, en ser dos y miles, en ser uno y el otro, en yo, tu, nosotros...

Venga a mi mano y a mi mente, a la yema de mis dedos, al cántaro de mis ojos, al manantial de mi boca y la sed de mi nariz, a la cuenca de mis oídos, el rojo vino en la ardiente copa que reinvente la memoria de mi amante dulce, arduo, discronológico e intenso como el mejor de los vinos.