jueves de viento

cumplido el favor que le debía a García, el de homicidios, el Detective dejó el edificio con premura, no sea que tuviera otro pendiente.

mierda con el viento, que casi le vuela el sombrero. las noches ventosas nunca le hacen gracia. como era previsible, el tipo pensó en Sandy.

es que en las noches de viento el Detective siempre piensa en Sandy y en ese consomé de gallina que ella prepara tan bien y que a él le calienta siempre los bolsillos del alma, que vientos como aquel se los muestran siempre vacíos. y fríos.

entró apurado, buscando a Sandy con la mirada y ella lo esperaba interrogante mientras ordenaba unos papeles en la mesita de al lado del mostrador: "mis chicas?".

-ya vendrán. quedaba poca diligencia. y el Zurdo llegó a tiempo con lo que le pedí.

caminó hacia "su" mesa, bajo el cuadro de Hopper: aquella mujer tan estrictamente sola parecía acompañarlo, sin embargo.

y afuera el viento. 

miró a Sandy acercarse como a él le gustaba, madura y sensual; tan íntima.  pensó que, tal vez, esa noche y ese viento lo animaran a no despertarse solo en la mañana.

-traigo el consomé de gallina? me salió bien hoy. y te estaba esperando.- apoyó su bella mano sobre el hombro del Detective, como con un roce de alas y él respiró como si suspirara, tomado de sorpresa.-qué viento, no?

-no me gusta el viento, Sandy.- habló bajo mirando hacia la ventana- me llena de ausencias. mejor, convidame con ese vino que guardás para mí.

por un momento, pareció que iba a tocarle la cintura, pero después no.

saludó con la mano y una media sonrisa al Cronista, que saboreaba un plato de fideos con su acostumbrado vino tinto y el previsible libro (de Borges?).

afuera el viento rugía como gato en celo, avisándoles a los árboles del otoño incipiente. 

Sandy, silenciosa, había traído el vino y pan tibio. se sirvió una copa y la levantó apenas, brindando con la mujer del cuadro de Hopper, como era ritual.

-ojalá con este consomé se te pase lo del viento- deseó la voz de aquella mujer que tal vez fuera tan suya si él quisiera amarla.

sonrió el Detective y sonrió Sandy. y por un momento pareció que todo sería posible, cercano, tibio.

el viento empezaba a ronronear, le pareció al Cronista, observando a aquellos dos, con una especie de envidia.

                                                 imagen: Edward Hopper

                                                                                      dedico al Dr. Todoterreno, por lo que el sabe.

nota de la autora: si se sintieran curiosos de cuál era el favor que debía el Detective, cliqueen ahi en Garcia, el de homicidios. ah, si. la vida convive ambas situaciones.

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