Ay, amor, amor, amor
He perfumado los cuartos y he puesto frescura en las sábanas
He lustrado la mesa y he puesto flores nuevas en el jarrón.
He llamado gorriones a nuestra ventana
He instalado brillos en mi mirada y risas húmedas en mi boca
He puesto olor a sol en mi cabello
y pétalos olorosos en las palmas de mis manos,
he cubierto de sensualidad toda entera mi piel
y he bordeado de luna la forma de mi escote.

Lista para recibirte
en la acicalada frescura que nos gusta
cierro los ojos y en el ensueño de la espera
tiemblo de anticipación.

Vuelves al fin
Con mi alma y con mi ombligo.

imagen: www.artelista.com

final feliz

para morirme
necesito
una noche vacia
de estrellas y luna
o un eclipse de sol
que ya no haya gorriones
amigos que me hayan olvidado
hijos que ya no me necesiten
cleo lejos de mi
y vos...
enamorado de otra!
.
asi que
colorado colorín...
no me moriré!!!

por si viniera al caso

........................... Buenos Aires; 8 de diciembre de 2007.


Mamá:
.......... En realidad, ya ha dejado de ser 8 de diciembre. Veo la claridad ya de la mañana. Pero es que esto me ha pasado en la tardecita de ayer y me ha tenido sin dormir. A vos también, mamá?
.......... Me parece mentira, pero estoy escribiendo como si no debiera hacerlo. Con miedo de que cualquiera pueda verme perpetrando esta “traición”. Y ya tengo 39 años!...
.......... A esta hora, Marcela y los pibes duermen asi que puedo escribir y llorar sin frenos y sin vergüenza.
.......... Qué lindo te quedaba ese vestido azul, vieja! Lástima que te fuiste sin que pudiera decírtelo.
.......... La viste? Micaela es igualita a vos! La viste que pizpireta con tu pelo y tus mismos ojos? Qué pena que no se encontraran tu mirada con la de ella…
.......... Esa niña es la predilecta de papá. Cuando ella se ríe, y se ríe siempre, papá se queda mirándola como si no pudiera hacer más que eso en la vida. Y cuando yo lo veo mirarla, siempre pienso en vos.
.......... Es que todos creen que me olvidé de vos, mamá. Eras muy chiquito cuando tu mamá se murió, dice diciéndoselo a sí misma, la Tía Clara, que te reemplazó en casa y en la cama de papá.
.......... Conmigo no, vieja. Pero nadie sabe que yo sé que estás viva porque me abrazaste antes de irte y que sé dónde vivís. Lo sé desde que te vi parada medio escondida detrás de un árbol, mi último día de la primaria. Y porque te seguí como un gato, cuando fuiste a verme mi primer día de la Secundaria.
.......... Así que también sé que tenés otro hijo que no se me parece y que seguís viviendo con ese amor que te alejó de mí y te mató para mi padre.
.......... Sabés, mamá? Todos me han enseñado a odiarte pero yo no pude aprender. Y cuando me enamoré de Marcela, sentí que nada ni nadie me separaría de ella. Así que siempre te pensé valiente y te admiré, aunque lo viera tan triste al viejo, y yo estuviera siempre extrañándote.
.......... O habrá sido para no morirme?
.......... Y mientras Micaela fue creciendo como si la hubiéramos dibujado con tu pelo, tus ojos y tu risa, sin que pudieras abrazarla….., ay, mamá qué pena para vos y qué premio para papá que la tiene para quererla!
.......... Asi que hoy (o ayer), cuando te vi otra vez escondida en la Iglesia, mirándola a tu nieta tomar la Comunión y a nosotros disfrutándola, felices, pensé en el precio que pagaste, vieja y casi voy a que me mires con los ojos de mi hija, pero no pude hacerlo. Por papá…, por tu otro hijo….qué sé yo!
.......... Pero qué lindo te quedaba ese vestido azul!

............................................................... Soy tu hijo mayor, Alejandro.

.

pensando en las mujeres que elijen el amor sin que importe la condena

.

imagen: mujer en azul - susana weingast

hasta que vengas

ignoraba yo

hasta estos días

el mal de ausencia.

.

se me daba muy bien

el mal de soledades

el bien del olvido

el regular de descuidos

.

pero

este síndrome triste

como de garúas

a la hora de los juegos,

de sin permiso

para las golosinas.

.

esta deslucida piel

carente de su mirada

este nudo en la garganta

esta envidia de abrazos

.

esto no.

esto arde en el alma

y en la espera

.

estos dias

son la extendida estepa

de una página en blanco.

ansia de regreso

.

el "apenitas de tiempo"
que nos dijimos
para engañar el amargor
de la ausencia
se hace con los días
una hostil
sequedad en la boca
una impenitente desgana
que se oculta
en esta máscara de risa
en este hablar en voz alta
para que nadie vea
que me desovillo
de tristeza.
.
te extraño
deshilvanándome de amor.

no te vuelvas si vas a dejarme (blues)

.

la música le asaltó la memoria.
casi tropieza con el recuerdo.
se detuvo a escuchar ese blues
y ese precioso banjo.
se paró sin poder dar un paso,
con el corazón salteando latidos.
había pasado tantísimo tiempo!
qué sería de aquel hombre
perdido en los recovecos de su vida?
seguirá con su banjo y su mirada oscura?
y aquella sonrisa medio de costado,
con la comisura apenas levantada,
será la misma?
seguirán siendo sus manos como de seda?
abrazarán sus brazos como la abrazaban?

volvió a ser
por un extendido instante
aquella muchacha que escuchaba
embelesada
el secreto concierto
que sellaba el rito del romance
sobre las revueltas sábanas.

salud, compañera!

.
se despierta somnolienta con un llamado de no sabe quién y no lo atiende.
se despereza un poco y se acurruca otra vez, regalándose un poco mas de sueño, de pereza, de calorcito.
mas tarde ha de mirar de frente al sol de su ventana, al espejo, a la calle, a la vida.
los ha de mirar hoy de esa manera con que ella mira de frente, con todo su adentro en los ojos.
porque desde hace un tiempo la brisa de la vida le anda aromando el alma con perfumes que le gustan mas y mas y ella es la que elije qué flores ponerse en la solapa del corazón.
y hoy, especialmente...
hoy es su cumpleaños!
.
foto robada de su cajon palabrasdescalzas.blogspot.com

ay, domingo!

.
este domingo
me ha tomado
por sorpresa
con tu ausencia.
.
le faltó a mi boca
la suavidad de tu hombro
en el ritual de avisarte
que es domingo.
al desayuno a solas
le faltó el azucar
de tus besos y tu voz
leyéndome las noticias.
.
ha sido
un día silencioso
y largo
sin nuestros
tres pecados elegidos.
sin ganas de nada
que que no seas vos.
.
estoy acá
abrazándome
a mi misma
extrañándote
con este inédito amor
que voy aprendiendo.
.
que sola
la luna sin tu mirada
que solo
mi sueño sin tu tibieza.
.
imagen: poemaenpoesia.blog

la casa

gracias, farolero
.

he pasado esta tarde
por delante de la casa amarilla
que adorna el lago.
he escuchado al viento
romanceando
entre los árboles
y he visto los pájaros.
.
para construir ese nido
(es una casa nido)
seguramente
el amor
convocó a los lares
las ninfas del bosque
y a los peques
que juegan con la lluvia
el deseo
llamó a los mejores sueños
y la sensualidad a los colores.
.
en esa casa ilusionada
el sol duerme la siesta
la luna ronronea en la ventana
la madera huele a vino, a pan
las ventanas son
miradas extendidas
las camas son abrazos
las lámparas quitapenas.
.
esa casa
es un conjuro
contra la infelicidad.
.
sus sensuales ideadores
deben ser de esos artistas
que conforman las troupes
de esa gente
que siempre se quiere abrazar.
.
esa casa
me provoca
arcoiris en el alma.
.
buenaventura.
.
casa de federica y wally

.
cuando
el amor nos asalta
con ternuras
y rituales
que nos ponen sedosos
los ojos
el tiempo parece
una oquedad
inexpugnable.
entonces
el miedo
se transforma
en insaciable sed
de abrazos
anudados
confirmantes
luminosos.

cachada para el cronista

seguro
que la lluvia y el domingo
lo llevaron
hasta el piringundín de Sandy.
.
había poca gente
solitaria penumbra
ninguna pregunta.
pidió fideos
con el pesto de la casa
y se jugó con un tinto
oscuro, corpachón y de renombre
(pensando en el Ribera de lena).
.
estaba solo y sin libro
así que eligió
la mesa del rincón
para manducarse la pasta
como le diera la real gana.
.
es que la minusa
toda llena de chamuyos
y vestiditos floreados
lo amura desde hace días
con lluviecitas como si nada
y eso le embalurda
de refilón el alma.
.
no está el quía
para inopinados berretines
y le ha pasado que el otro día
en otro bar y con otro libro
una tal marisa
le amasijó el coco con saudades
.
y otras minas con frasecitas
le dicen araca! al cuore
que no son tiempos
de aflojar estanterias
solo porque es primavera
.
el tipo
es un macho bien de bute
asi que entonces
se escabia lo que queda
de un tirón
y se va para el cotorro
silbando bajito
.
lo espera una siesta
memorable
en la catrera.

.

imagen blog LA MENOR IDEA

aunque

sean estos pocos días

en el abrazo de hoy

se nos instaló la ausencia.

y mientras

nos decíamos

es apenitas de tiempo

los besos

eran nudos marineros

entre tu alma

y mi alma

y el deseo un vigía

en nuestros cuerpos.

no quiero
saber que llueve.
no quiero
escuchar la lluvia.
no quiero presentir
el leve sonido del agua
que empapa las hojas
del árbol.

quiero dormirme
como si me muriera.
que mi sangre se desmaye
y mi mente se aquiete
desmemoriada
de todos los sentidos.

he visto
el color de tu mirada.
he oído
el ritmo de tu pulso.
olí ese otro perfume.
saboreé
lo ajeno de ese beso.
he tocado
la lluvia en tu espalda.


que no llueva mañana
o que no me despierte.

que siempre sea...

para Victoria y Cristina

Volvió casi de noche.
Estaba asi.., brillosa, con los ojos negros aclarados de embeleso
y las manos trémulas sosteniendo el ramito de violetas.
Qué placer mirarla! Se la veía tan bella, tan jóven, tan... invencible!
Traía el cabello desmadejado y el flequillo en revuelo.
Se le leía en todo el cuerpo la felicidad.
Ella la miró, adolescente otra vez, por ese instante, y con el alma
extendida de recuerdos, le dijo:
- Qué linda se te ve, asi, arrebolada! Te fue bien en el paseo?
-Ay, mamá!... que sea siempre primavera, que sea siempre septiembre...,
que sea siempre Sebastián!
- Hija mía, que sea siempre esta bella alegría!
Y porque son dos mujeres tocadas por la magia, se abrazaron para llorar y reir juntas.
Como debe ser en estos casos.

historia de chat para descreídos

Domingo, 13 de setiembre de 2007.-

Querido Caballero Andante:
Esta tarde, justo cuando acababa de peinarme y perfumarme un poco para venir a la PC a encontrarme con usted en el MSN, como cada día de este último tiempo, ha llegado mi hijo con un regalo. Me ha traído un cachorro dentro de una preciosa caja azul y me ha dicho con una sonrisa absolutamente amorosa: Aquí tienes, mamá, para que no estés tan sola. Ahora que ya no tienes que cuidar a papá, es bueno que tengas algo con que distraerte. De paso te sirve de compañía.
Yo se lo agradecí con todo mi amor, claro. Desde que murió su padre, Mariano anda muy preocupado por mi soledad, y seguro que pensço que un cachorrito para cuidar me iba a hacer muy bien.
Pero, apenas el se fue, yo até otra vez el moño que aseguraba la tapa de la caja azul y ni siquiera me importó que el pobre perro no estuviera bien allí. Fui a sentarme, desconcertada, en mi sillón preferido. El mismo que traje del cuarto de Pepe a la sala, cuando ya no fue necesario que yo estuviera allí, todo el tiempo que estuve despierta cada día de los últimos diez años, vigilando el buen funcionamiento de los tres aparatos que lo mantenían con vida.
Ahí sentada, me di cuenta que nadie había notado mi pelo rubio otra vez, ni mi ropa nueva, ni el esmalte mas oscuro en mis uñas, ni siquiera el perfume importado, válgame dios!. Nadie de los míos, claro. Ahora que digo míos, qué ajenos los siento! Le decía que ellos, no; pero la gente del barrio, sí. Y yo también, por suerte. Porque sé que estos cambios fueron pasitos que me trajeron "de vuelta".
He llorado un rato en silencio, apenas suspirando, como estaba acostumbrada (porque además es domingo, y ya sabe como son de empecinados los domingos con la tristeza). Hasta que, sin mas anuncio que un largo escalofrío, se me ha escapado un grito de rabia que sobresaltó al cachorro que comenzó a gemir cada vez mas alto y ahí estuvimos los dos, uniendo nuestras formas de llorar, hasta que lo saqué de la caja, lo sostuve en mi regazo y le dí la bienvenida, poniéndole un nombre: "Cupido", le puse. Es un poco cursi, mi Caballero Andante, pero es que si él no hubiera llegado a mi vida, yo no estaría escribiendo este mail.
Porque este mail que es para decirle que no estuve esta tarde con usted en el MSN, porque estaba regresando definitivamente a mi misma. Y que, atendiendo a sus insistentes pedidos, acepto ese café y esa invitación a bailar, ese paseo por la Costanera, ese chocolate en Las Violetas y, sobre todo, esos abrazos que me ha ofrecido tantas veces en este tiempo.
Ojalá siga usted pensando que va a gustarle esta mujer de sesenta y pico, olvidada de sí misma durante diez años.
Ay, a punto de arrepentirme de mi osadía, envío estas líneas temblando de pura emocionada expectativa.
Hasta pronto.

Su "Mujer en descanso"


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Lunes, 21 de setiembre de 2009.-

Manuel querido:
Con la taza de café aun sin terminar, vengo urgida a la PC, con el candor de una niña, con la excitación de una adolescente, con la placidez de una mujer bienquerida, a decirte que estoy tan feliz por que te hayas adueñado de mi sillón, por que Cupido, ese grandulón, te quiera casi mas que a mi, por esa copa de vino que nos bebemos cuando vienes y por todos los rituales de amor que celebro contigo.
Y por la libertad que siento cuando hablo, cuando río, cuando bailamos, cuando cocino, cuando digo que No.... o que Sí!
Estoy feliz por esta mujer que soy, eligiéndome cada día y por ese hombre que sos y del que me enamoro cada día.
Es 21 de setiembre, querido amor! La primavera me lleva en andas, mientras pienso en mi cuerpo maduro, mi alma desperezada como una gata al sol, alimentándose del placer de vivir como si mañana no amaneciera y tampoco importara.
Y quiero decirte, sobre todo, que te amo con el amor que nos prometimos: un amor que siempre nos aclare la mirada y nos perfume las manos.
Que tengas un da tan claro y aromado como el mío, Manuel Mío!

Inés

aplausos y abrazos para ella

Quién?

¿Quién rescatará mi esperanza que por las noches ebrias comienza a flaquear?
¿Quién flotará entre mis sábanas, secará mis lágrimas y me cantará?:
"agora eu era o herói... e você era a princesa que eu fiz coroar"
¿Quién me alejará de la realidad, de mi sano juicio, de mis tres dedos de frente,
de mis dietas, de mis tretas, de mis silencios, de mi espanto?
¿Quién hará trizas mi enano enfático y me devolverá al vicio cuando pare de fumar?
¿Quién destapará el vino, afilará el cuchillo, descolgará el teléfono, pondrá la música y me besará?
¿Quién me tapará la boca y me atará a la vida cuando empiece a escapar?
¿Quién será el loco tierno que enfrentará mis desenfrenos pidiéndome más?
¿Quién será el cálido puerco que nadará en mi cuerpo y me ayudará a respirar?
¿Quién se entregará deseoso a mi boca loca que siempre quiere más?
¿Quién se aferrará a mis pechos, soportará mi fiebre, me convencerá que existo y que hasta cuando miento digo la verdad?
¿Quién me dará letra para mis poemas, quién será mi poema, quién me rescatará?
Publicado por Isabel Estercita Lew en su Blog Botiquin de artes y utopías

Ustedes saben: yo traigo a mi blog las letras de otros que me impactan en la mente y me descompaginan el alma. Me conmueven tanto. Lo que otros escriben y me hacen vibrar la piel con el mismo sonido que las lluvias de invierno los vidrios de las ventanas. Y los comparto con ustedes como si les diera un abrazo cuando pido aplausos. Y ya.
Pero esta vez, se me antoja dejar una nota sobre la autora de este poema o lo que sea esta maravilla.
Estercita, como me gusta llamarla, es.... cómo buscar el término del todo exagerado que pueda definirla sin exageración? Es una escandolasa tormenta de verano, es la hermana mas mala de Cenecienta, es exhuberante como una flor carnívora, es una callejera injuriante y escatológica, es una muchacha salvaje, es una dama distante, es una caramelo de menta en medio de un velorio, es un dedo índice agujereandote el hombro, es un cigarrillo compartido en el baño de la escuela (cuando eso era un delito), es el cómplice perfecto para robar un banco, es una niña huèrfana enojada con su gato, es una adolescente hambrienta de sueños, es una mujer leve, encerrada en su propia torre de babel. Siempre me llamó la atención su especie de locura, su inteligencia, su alma en carne viva.Y seguro, terminaremos siendo amigas de fierro, si la vida nos deja.

anoche

hicimos el amor

suave y lento

como

siempre

nos hace el amor a nosotros

y hoy

ando

con la primavera

riéndose sobre mi hombro.

pintura de José Royo

ay, Cartagena!

Nos cruzamos una tarde de chat, hace cinco inviernos.

Seguro era domingo, porque recuerdo que las palmas de mis manos estaban frìas y mi alma como arrugadita. Y tus letras eran como amarillas y se te reían las palabras. Recuerdo que tenías un piropo para cada nombre de mujer que encontraste en la lista y que algunos de esos nombres se enojaron con tu grandilocuencia: quién eras así de atrevido, que a todas llamabas "preciosa", "mi linda", "mi ensueño"?.

Yo, tan loca, me quedé colgada de tu jueguito de seducción, de tu carcajada escrita, de tu osada invitación: "Nadie viene conmigo a bailar? Soy un colombiano perdido en Buenos Aires!"Yo me reía, en casa, frente a la PC, tecleándote chistecitos que te distraían de tus piropos.

No fuimos a bailar, pero cuando te animaste a conocerme ("chica, que me inquietas! pareces mas loca que yo!") iniciamos un dulce romance leve y breve, que guardo en un bolsillo de mi memoria, junto a nuestras risas.

Caminar con vos era una aventura; conversar con vos, un recreo despues de la clase de matemáticas; reirnos, una golosina robada.Tenías una forma de decirme "linda" de tantos modos y con tanta gracia, que era facilísimo de creer. Siempre fui linda a tu lado.

Y luego esa manera de hacerme reir: "Jairo, no me hagas reir asi, que será imposible olvidarte!"

"Inolvido por inolvido", sentenciabas; y me abrazabas como si te despidieras.

Hasta que, un día (que llegó tan ràpido, tan de puntillas), antes mismo que el pájaro azul de la esperanza se posara en mi hombro, me abrazaste despidiéndote, yéndote antes de decirme adiós, sin explicaciones, sin tiempo para lágrimas.

"Chao, preciosa! No te olvidaré! Y prometo que el próximo abrazo será en Cartagena!"

Cerré la puerta, con el corazón anudado de rabia y de lejanías.

No nos hemos olvidado. Yo me sonrío cuando escucho en Buenos Aires un tonito colombiano. Vos me enviás esos mails que se envían a mucha gente y solo de vez en vez, leo un mensaje que es solo para mi: "Para que veas! Que no te olvido, preciosa. Y aun nos queda Cartagena" Siempre las mismas palabras.

Y ahora que el ensueño del amor ha dejado de ser ensueño, el ensueño es Cartagena. Ahora que camino y converso con él y sus abrazos siempre son como encuentros; y nos reímos como niños y nos amamos de esta manera, sin reglas y sin tiempo, Cartagena es un suspiro en los límites del sueño.

Ay, Cartagena! Ay...!

abrazos y aplausos para él

Un loco en la torre

Los campesinos dicen que es un gigante. Un cíclope, incluso. Polifemo que rechaza a infieles y cristianos por igual. Pero no es nada de eso. Es un hombre como cualquier otro, sólo que a él le fue indicado en tiempos inmemoriales que debía custodiar La Torre. Y cumplió (cumple) con ello.

Los Señores lo evitan. La Torre no tiene ningún valor, y es vano perder hombres por un loco gigante, con un ojo o con los dos. Porque si le tiran flechas, él las devuelve envenenadas; cada piedra que le arrojan desciende envuelta en llamas; y cambia las lanzas recibidas por otras más filosas, con puntería sin igual.

El hijo del Sultán supo de su leyenda, y ya sabemos cómo son los hijos de los sultanes. Como un juego fue por el loco, con algunos de sus hombres más leales. Comenzaron a dar pedradas a lo alto de La Torre. Y el loco les respondió. Una piedra alcanzó al joven y lo mató. Los suyos juraron venganza. Y el loco rió, porque todos se van prometiendo venganza. Pero no regresan jamás.

Un amanecer vio a alguien acercarse, solitario. No llevaba armas, y el loco nada más lo observó. Era una mujer. Durante siete noches, la mujer cantó al pie de La Torre. El loco nunca había oído cantar a nadie, y primero se rió. Pero luego comprendió que las canciones contaban historias de una vida maravillosa, la vida de un hombre que él ni siquiera se había atrevido a soñar.

La séptima noche no lo soportó más, y arrojó una soga a la base de La Torre. La mujer seguía cantando mientras escalaba, y el loco comenzó a llorar, temblando de felicidad ante su cercanía. Ya estaban a punto de tocarse, el loco con la mano extendida, cuando la mujer se detuvo. Un presentimiento la atemorizó y descendió de nuevo, presurosa, alejándose corriendo de La Torre. Siete días y siete noches estuvo el loco llorando de dolor, recordando esas dulces historias del hombre imaginario que la mujer le cantó.

Al octavo día el horizonte se puso blanco. El loco pensó que eran rayos tormentosos, pero no. Era un ejército de sarracenos y catapultas, con el Sultán a la cabeza. Llevaban algo adelante, pero no era una bandera ni un estandarte. Era el cuerpo de un joven. Esta vez sí, alguien cumplió. Venían a vengarse y el loco se dio cuenta que no podría con todos ellos.

Sin embargo, él está dispuesto a defender La Torre con su vida. Sus enemigos se acercan y el loco apila sus piedras, prepara el veneno de las flechas, afila las puntas de sus certeras lanzas.

Mientras se dispone a cumplir con su destino, sin advertirlo canturrea una hermosa canción que cuenta la dulce historia de un hombre, que no es la suya.

Publicado por Marcelo en su blog "LA MENOR IDEA"

esta vez fueron pocos…
pero fueron tres
en número ideal para amigarse
para escucharse
para reirse
para contarse
para acompañarse
en justamente esa historia
parecida
en la melancolía
pequeña del relato.

para mirarse
mas cerca las almas
para brindar
otra vez
por esto de escribir
y sentir y ser reales

es un buen número el tres

aunque mejor siempre

es ser todas esas risas
todas esas voces
todos esos ojos
con magias y lunas
rientes silencios
cuentos cortitos
locas estercitas
y cronistas.