jueves de candidaturas

SEÑOR DIRECTOR:

                                  Tengo el agrado de dirigirme a Usted con el objeto de solicitarle tenga a bien considerarme una buena candidata para ocupar un lugar -humildito, nomás- en el margen derecho del blog de su digna Dirección, titulado "Julianoelapóstata56 / no lo sé" para lo que acompaño mi Curriculum Vitae, esperando tenga de su parte la mejor recepción.

                                            Se debe la presente solicitud a que me despiertan una casi inexplicable a la vez que inmanejable envidia los blogueros que ya figuran en el margen derecho de su publicación, y sería un honor para mi pertenecer a esa lista, por lo que desde ya espero la consideración solicitada.

                                             Lo saluda muy respetuosamente

                                                                                                  María Quijano.

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CURRICULUM VITAE

Nombre: MIRALUNAS

Domicilio: Buenos Aires-Reina del Plata

Perfil: *Mujer de géminis, cultora del lenguaje sensual, gorda, risa fácil y emociones radicales.

*Se emociona levemente con el crujido de las hojas otoñales cuando camina las veredas de la calle Honduras de su querida Buenos Aires.

*Distingue perfectamente el silbo del zorzal del trino del jilguero, porque las madrugadas siempre le resultan tan amigables para la lectura, la escritura, las conversaciones, el amor.

*Lo conoce a Cupido de frente y de perfil, con dulzuras y amargores, de lo que le han quedado las mejores memorias, los labios como enmelados y algún rastro de seda en la yema de los dedos.

*Se ríe fácil y a carcajadas; habla vehemente y piensa exuberante. Siempre ambiciona la cadencia, la letra exacta, el pensamiento preciso. Y se resume en el ejercicio de la sensualidad y en el juego de la seducción.

*Intenta incansablemente la suave irrealidad de la poesía, así como relatar el breve chasquido de las vidas tocándose unas con otras.

*Siempre anda en la búsqueda de instantes felices.

*Es libre de pensamiento, palabra y obra.

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             mas candidaturas en la oficina del Apóstata

solsticio del alma

noche mas larga la de aquí, en este solsticio de invierno, premiado con una luna que no cabía en los ojos de los que tenemos la costumbre de andar mirando el cielo.
un solcito tibión el de aquí, que se fue quedando de prendedor iluminando el pecho de esas seis minas que ni necesitan de lunas, ni de solcitos tibiones, pero que igual...
por el amor y los amigos, las letras de aquí y de allá, y las risas empujándose con las anécdotas, y las manos como pájaros en bandada con las miradas, siempre con el aquí y el allá, mezclando el café con leche, con las rubias cervezas, y las tazas de colores y Cass.
ay, Cass!... que nos balconeó por todos los paisajes jueveros recorridos y su magnífica forma de entibiar cada relato. de ponerlo al paisito en su tonito amigable e invitador.
y entonces, Cecy que llegó con su alma de tanguera que le tensa la espalda y le dora la mirada, y terminó instalándose entre la aparente calma rosarina de Mónicageminiana, con su profunda forma de mirar y de escuchar y esa ave fénix que sostiene a Sindel con su alma abierta de par en par.
en aquel costadito del balcón de Cass (Cass tiene un balcón florido donde todas tuvimos ganas de quedarnos en solsticio de sol permanente), en aquel costadito decía, Ceci nos endulzaba el momento y a mi me renovaba un poco de mi propia historia, trayéndonos esa tranquila y feliz mujerez, que nos espejaba en el colorido mosaico que las mujeres vamos siendo cada día.
San Telmo y mi amado Buenos Aires, se atardecían recostándose en los adoquines, pero en aquel Cafetín, mi memoria fotografiaba cada instante, hasta que a mi corazón le pareció que estaba en la noche abreviada por el cálido solsticio de la querida Natá, al otro lado de las mismas letras.
alegría extendida de juevera en lunes... y que jueguen los duendes como ellos quieran!

jueves de secretos

Ah, qué suerte que viniste!

Creí que me iba a morir sin volver a verte.

Quería decirte que hace rato te perdoné cada insulto, cada amenaza, cada humillación, cada noche que el miedo me quitaba el sueño y hasta la mujer que trajiste a nuestra cama el mismo día que nos separamos y dejé tu casa tan solo con mi ropa y mis libros.

Qué alivio me causa verte ahora y que aprietes de tal modo mi mano.

Y porque quería contarte que todo sucedió gracias a Andrés que, a pesar de todo lo que nos separaba, y a su juventud, despertó en mí lo que habías adormecido maltratandome: una intensa sensualidad y una inesperada respuesta a su deseo, la mujer alegre y linda que lo hacía reir y lo tentaba de besarme a cada momento. Y todo mientras pintaba las paredes de nuestra casa, cuando yo me quedaba a ser el ama de casa que querías que yo fuera y vos estabas ausente durante casi todo el día, te acordás, Oscar?

Ha pasado tanto tiempo, no?

Qué suerte que viniste..., qué suerte..., no quería llevarme este secreto al otro lado.

Ahora que ya estamos viejos..., y yo... yo me estoy muriendo, vos... te merecías saberlo, cierto, Oscar?... te lo merecías... y ahora estoy tan, tan...tran... qui...la!

Y el tipo sintió que la mano se aflojaba, mientras una sonrisa se plantaba en la cara pálida de Marta, que se durmió definitivamente.

mas secretos inéditos en casa de san

a mí, que soy gorda y golosa, Teriri me ha regalado un combo de premios con tal que me "desnude" un poco más ante ustedes y, aunque no es mi costumbre, es tarde grisecita de domingo y es otoño, así que me doy este recreo.

*siete prendas en mi cajón que me hacen más linda la vida:

1.- una preciosa conversación con mis hijos, con amigos, con alguien.

2.- quedarme sola con Cleo.

3.- el taller de arte de los miércoles.

4.- Miralunas escribiendo.

5.- el libro que estoy leyendo.

6.- vino, pan y queso cuando la vida lo requiere.

7.- otro collar para mi colección.

*cinco mentirijillas piadosas (para mí) que llevo siempre en mi cartera:

1.- estoy presa en el subte!

2.- no te he atendido porque estaba en la ducha.

3.- si, si, ya he pedido hora para un chequeo.

4.- no, no! no me molesta tu crítica.

5.- no importa que me hagan caso!

*seis respuestas que se pueden elegir:

1.- ¿cine o DVD?  cine.

2.- ¿chocolate negro o blanco? negro.

3.- ¿unitario o saga?  unitario.

4.- ¿caramelos o gomitas? caramelos.

5.- ¿película o serie? película.

6.- ¿pizza o hamburguesa con papas? Pizza!

 gracias, teriri bonita!

ha sido muy divertido!

este jueves: la fiebre del oro

José era un comerciante viejo, rico y solo de la peor soledad: esa sin recuerdos del amor.

Ana era joven, rubia y sola de esa otra soledad terrible: la de la calle.

así es que un día empezaron a mirarse, Ana le pidió una moneda con esa mirada prometedora de los que no saben de promesas, José le dió un billete de los grandes y le dijo que se bañara. 

la chica fue a la gasolinera donde cambiaba favores y se higienizó cuidadosa y seriamente. y asi, limpia y peinada, se compró ahí mismo, en el Once un vestidito de lana que en su cuerpo parecía de diseño y unos zapatos azules como de cenicienta.

se paró como una niña en la puerta del negocio de José que la miró como un condenado sin razones.

-me invitás a comer?

-te invito.

José se lanzó en la vida de Ana como aquellos buscadores de oro, febril, atormentado y sintiéndose siempre hambriento de la esquiva esperanza.

Ana lo recibió como una esclava de su desvida cotidiana, de lo que le tocara; y se fue puliendo como una pepita entre el canto rodado de ese río de pasiones entre el desamor y la calle: de callejera a reina.

y José sintiéndose mas rico siendo su esclavo, se enjuveneció poderoso de deseo.

 el gerente del hotel de pasajeros vecino a su comercio fue el que le contó.

la miró dormir, dorada y traicionera; se miró las manos, y silenciando alaridos ahogados de desolación, se mató después de matarla, febril y atormentado como aquellos buscadores de otras muertes. 

Once: barrio muy comercial, con precios muy accesibles en vestido y muuuy variopinto en su humanidad.

otro afiebrados en casa de Jwan Carlos

jueves de corazón contento y juego de palabras

buen día, Edelmira querida!

este viejo se ha despertado chispeante y zalamero como en su juventud, gracias al olorcito de tu pan al que le pones siempre un torrente de ajonjolí.

ay, mi linda, què bella palabra ésa, cierto? a jon jo lí!  te pone burbujas en la lengua y te hace tintinear el alma. la sientes, Edelmira?

ay, querida! verte reir me trae siempre un oleaje de alegría y deseo al cuerpo que me lleva al tiempo del amor caliente, cuando vos me mirabas y me dejabas la piel en tirillas.

ahora mismo, cuando te miro mirarme de esa forma, y siento tu mano en mi mano, parece que nunca este tipo hubiese sido malo y lábil contigo, y sin embargo…

pero  vení,  mirá cómo han florecido locamente la azalea y el malvón, con este solcito de otoño que entibia nuestro balcón!

dame ese beso que te sale cada vez como si fuera el primero y abrazame, Edelmira, abrazame que tengo tan contento el corazón que no me importaba morirme mañana, si no fuera por este amor de cincuenta años que me revive y me revive…

(Edelmira lo abraza como una muchacha mientras piensa que ya no dejará de ponerle ajonjolí al pan).

las palabras coloreadas son la consigna del juego. mas juegos con San

jueves de emociones: dolor

me lo dijiste así, como contándome un chisme, un corrillo para pocos; y yo no supe como abrazarte sin abrazar mi propio miedo. mi tristeza egoísta. me enojé un poco y te dije una guarrada como hago siempre que no sé cómo hacer. "no me vengas con ésas, vos sabés que si querés, salís." pero el alma me latía a contramano: la voz se te puso chiquita cuando vos, grandulón indomable, me contaste: "estoy asustado". 

y ahora ando así, con la pena apretándome la garganta, con el miedo de una niña a oscuras y el enojo de no poder hacer nada, si no desear que sufras poco y que puedas más que el puto fantasma que te habita.

y si te encuentro hoy en la oficina, darte un beso como siempre. no, como siempre no. con el corazón transido de congoja, rogando porque la esperanza, esta vez, no sea traidora, compañero amigo querido.

otros relatos en casa de Lucía

jueves: terrorismo

emilse maldonado tiene veintiún años y dos hijos del hermano de su padre muerto, que antes de convertirla en su hembra, fue el marido de su madre hasta que la metieron presa por robar para que él pudiera comprar droga y ha muerto hace tres años por ese maldito sida que nunca quiso tratarse. ese hijo de puta, la viola diciéndole sucias palabras de amor, delante de sus hijos y ella lo ha denunciado, después de la última paliza, con miedo de morirse o de matarlo. pero la ha encontrado en el refugio donde la acogieron. ruge de miedo, enloquecida.

el terrorista impío camina por ahí.

otros terrorismos en lo de maría josé

este jueves, renuncio

le renuncio, patrón, irrenunciablemente.

por aprovechador y atrevido.

si me vuelve a tocar,

negrita ignorante como soy,

también le denuncio.

mas renuncias en el escritorio del apóstata

jueves con mensaje en una botella

                                    escribí:

yo también necesito tu mano!

en mi mesa hay pan, vino,

un poco de queso. 

en buenos aires se anuncia el otoño.

la puerta está abierta. 

(y arrojé al aire mi botella)

la brisa de Venus empuja más botellas

con...jugando palabras en jueves

Nonononno, señora, que no he querido robarle. Si yo iba a avisarle cuando hubiera alguien en su casa! No me mire asi, Agente, es la pura verdá lo que le digo. Cómo iba a querer traerme estas florcitas sin pedirle permiso! Es que pensé que le sobraba…, usté vió el jardín de la señora, lleno, lleno de estas florcitas? Señora, que no es para gritar así, doña. Que no soy sucia ni ladrona, no me diga eso que me duele en el alma, que cobro la mínima y bien me arreglo. Solamente soy pobre y me quedé sin casa. Y sola. Y vivir acá, bajo la autopista no es nada fácil. Y no, claro que a usté no le importa. No tiene hijos, usté, alguien que la quiera? Ah, se fueron. Pero, y nunca la visitan? Porque yo ya nací sola, me parece, pero si hubiera tenido hijos, a lo mejor no estaría aquí, ni me hubiera traído esa maceta con esas florcitas. Pero, es que la señora de enfrente de su casa, esa que nos está mirando, me dijo que estas florcitas se llaman “alegría del hogar” y como usté tenía tantas, pensé que pudiera regalar porque le sobraba. A mí que ya ni alegría, ni hogar tengo. Y porque somos vecinas. Pero le pido disculpas y se las devuelvo porque veo que no le sobra, que más bien le falta. Pobre doña! Tanta “alegría del hogar” y que sea mentira. Pobre doña! Tanta “alegría del hogar” en el jardín y sin nada en su alma. Llévelas, nomás, que a mi, por lo menos, con el cielo me alcanza!

   con mas palabras jugando en lo de Gabi*, dònde mas?

Relato de jueves: la mano

esta es la mi mano:

 la diestra.

la que me peina.

la que pone el azúcar.

la que primera acaricia.

la que seca lágrimas.

la que revuelve el guiso.

la que escribe lo que pienso

y lo que siento.
la que toca la vida de mis hijos.

la que toma la mano de los amigos.

la que lleva a Cleo en el paseo

y le dibuja historias.

esta es la que toca mi ombligo:

la erótica.

la que a veces te extraña.

otras manos en casa de Dorotea

jueves de viento

cumplido el favor que le debía a García, el de homicidios, el Detective dejó el edificio con premura, no sea que tuviera otro pendiente.

mierda con el viento, que casi le vuela el sombrero. las noches ventosas nunca le hacen gracia. como era previsible, el tipo pensó en Sandy.

es que en las noches de viento el Detective siempre piensa en Sandy y en ese consomé de gallina que ella prepara tan bien y que a él le calienta siempre los bolsillos del alma, que vientos como aquel se los muestran siempre vacíos. y fríos.

entró apurado, buscando a Sandy con la mirada y ella lo esperaba interrogante mientras ordenaba unos papeles en la mesita de al lado del mostrador: "mis chicas?".

-ya vendrán. quedaba poca diligencia. y el Zurdo llegó a tiempo con lo que le pedí.

caminó hacia "su" mesa, bajo el cuadro de Hopper: aquella mujer tan estrictamente sola parecía acompañarlo, sin embargo.

y afuera el viento. 

miró a Sandy acercarse como a él le gustaba, madura y sensual; tan íntima.  pensó que, tal vez, esa noche y ese viento lo animaran a no despertarse solo en la mañana.

-traigo el consomé de gallina? me salió bien hoy. y te estaba esperando.- apoyó su bella mano sobre el hombro del Detective, como con un roce de alas y él respiró como si suspirara, tomado de sorpresa.-qué viento, no?

-no me gusta el viento, Sandy.- habló bajo mirando hacia la ventana- me llena de ausencias. mejor, convidame con ese vino que guardás para mí.

por un momento, pareció que iba a tocarle la cintura, pero después no.

saludó con la mano y una media sonrisa al Cronista, que saboreaba un plato de fideos con su acostumbrado vino tinto y el previsible libro (de Borges?).

afuera el viento rugía como gato en celo, avisándoles a los árboles del otoño incipiente. 

Sandy, silenciosa, había traído el vino y pan tibio. se sirvió una copa y la levantó apenas, brindando con la mujer del cuadro de Hopper, como era ritual.

-ojalá con este consomé se te pase lo del viento- deseó la voz de aquella mujer que tal vez fuera tan suya si él quisiera amarla.

sonrió el Detective y sonrió Sandy. y por un momento pareció que todo sería posible, cercano, tibio.

el viento empezaba a ronronear, le pareció al Cronista, observando a aquellos dos, con una especie de envidia.

                                                 imagen: Edward Hopper

                                                                                      dedico al Dr. Todoterreno, por lo que el sabe.

nota de la autora: si se sintieran curiosos de cuál era el favor que debía el Detective, cliqueen ahi en Garcia, el de homicidios. ah, si. la vida convive ambas situaciones.

mas vientos en lo de Jwan Carlos

saltándome las reglas

 

yo, que cruzo las calles en diagonal 
por la mitad de la cuadra
que camino cornisas impensadas 
entre gatos vagabundos
y tunantes gorriones bullangueros
que deploro de woody allen y diego maradona
(total hay tantos que bien los quieren)
no sé si por patear otro tablero
porque siempre estoy volviendo
de ese miedo de morirme

me enamoré de vos
saltándome todas las reglas.

dejé que te licuaras en mis instersticios
lustrando mi piel como nadie nunca 
sin mirar mi reloj ni tu reloj
en horas tan distintas, ya sabés.
olvidé expedientes y otras razones
colgada de vos. 
en aceptado desequilibrio o no.
para revivirme pienso ahora
o redimirme de otros amores, no sé.
pero qué buen infierno para mi ombligo
y qué loco entrevero para mi razón.

qué certera felicidad imperdurable!

 

Lunes: Suerte!

preciosa Cleo

de su suerte vive y desvive mi alma

acompañando a Natà

solos en la madrugada

yo no soy una persona que sueñe con viajes, con conocer el mundo y esas cosas.

soy perezosa para las caminatas y el conocimiento de museos y lugares históricos.

soy vaga y mal entretenida. me gusta cruzar calles buscando bares y sitios para conversar con amigos, para leer, para escribir si las musas me encuentran y para mirar la gente vivir. eso sí que me gusta.

el acontecer del teatro y el suceder en el cine. eso sí me gusta. y ahora que me lo dicen, saltarme las normas. eso también me gusta.el aire de la libertad; eso!

ver como mueve las cosas la brisa de la vida: eso me llena de gozo, lo confieso.

el caso es que hace un tiempo ando pensando en la brevedad del tiempo y solo por distraerme de esa brevedad, he decidido hacer un viaje. 

asì que comencè por elegir el destino.

me pasé largo tiempo soñando con conocer París, ya saben. Montparnasse, la luna reflejada en el Sena y todos esos bares.  pero apenas creí que había encontrado el amor, devolví el pasaje que había comprado. fue muy débil esa ensoñación, por lo que descarté Paris. (espero que me sigan queriendo igual!)

en otro tiempo, me enamoré de México. el Distrito Federal; Trotsky, Frida, Diego Rivera, esas mujeres de ojos grandes de Mastretta, las calles de Puebla, me encendían el alma.
en tanto, leía a Jorge Amado, me enamoraba de Vinicius y Caetano,  y me ensoñé con recibir el año 2000 vestida de blanco, arrojando pétalos de flores rojas al mar en Bahía de San Salvador. en dónde más.
pero luego Jairo me trajo en su risa y en su forma de decirme "preciosa" un aire del caribe y esa promesa: "aun tenemos Cartagena", se dan cuenta? 
una cuestión curiosa: con toda esa gente para mirar y nunca pensé en Nueva York, no sé. debe ser Buenos Aires.
ahora bien, en el repaso de todos esos lugares y mis emociones, me sobresaltaba España, entre los puntos y las comas.

eso es porque España anda por mi sangre, mi alma y mi corazón, naturalmente. y desde siempre. 

así que me decidí por España e instalé otro proyecto en mi vida.
por tanto, ahora miro mapas, leo, busco fotografías, espío con interés ese blog "certificado de existencia" que me trasmite el clima de la gente en España y veo en la tele el canal español.

vean todo lo que charloteé, para llegar a contarles que hoy me ví enterita la trasmisión de la 27º Entrega de los Premios Goya. la ví sin aburrirme y me conmovió la actitud crítica, militante de la libertad, de actores, trabajadores y técnicos de la industria del cine, en medio del glamour y el humor de una presentadora incisiva y talentosa. y para contarles que, nominado por primera vez -miren ustedes qué extrañeza-, ganó el Goya destinado al Mejor Actor, el querido José Sacristán. y volví a enamorarme de él.

me había servido una copa de vino tinto para mirar los premios finales y me emocioné con su premio con moqueo y todo. caramba, cuánto tiempo ha pasado desde "Asignatura pendiente" y "Solos en la madrugada"! 
ha pasado la vida como un silbido y, por un momento, cuando lo vi casi anciano, me enojé con el tiempo.
pero cuando su voz tuvo ese fuego como de siempre y ese lenguaje de perfecta cadencia española, me dije: "que sea España!..." 
y me fuí a dormir, con la corintelladesca idea de encontrármelo, si soñaba con Madrid.

                                     en buena hora al brisa de tu vida, Pepe!

relato de jueves: in fraganti

el hugo era un garufa que la iba de langa, si me entiende. de gran facha, atorrante simpático, bailarín de la gran siete: tango, rock, foxtrot, lo que le pusieran! el tipo llegaba a la milonga y las minas cambiaban de pose en sus asientos para que èl las mirara. es que el boncha tenía con qué!

la beatriz, no. ella era una piba modosita de acá del barrio, y el viejo un guardián que le corría cualquier candidato, pobrecita. así que ella lo campaneaba de lejos al hugo, sabe? ni se le pasaba por la mente un cabeceo del tipo invitándola a bailar. beatriz era buena, buenísima; con ese encanto de las que no son lindas, me acuerdo ahora. 

un día, nadie supo cómo ni porqué, no va el viejo de la betty y le dice al hugo en el café: si vos la hicieras infeliz a mi hija, te busco y te mato. eso le dijo, no? y ese fue el día en que al huguito la mina se le puso entre ceja y ceja, vea.

en el baile de la primavera, la piba tenía un vestido amarillo y unas florcitas en el pelo que parecían perfumarla. como si fuera hoy me acuerdo porque el rauli me pidió que le hiciera el favor de invitar a su prima a bailar, me acuerdo.

y justo ahi, veo que el hugo le va directo. sin cabeceo ni nada. directo le va; y la betty, pobrecita, se para como asustada y baila el primer tango con los ojitos cerrados, si me entiende. que a esto no me lo contaron, señorita, que lo ví con mis propios ojos. y sabe qué? era una pluma suavecita la betty en brazos de aquel atorrante, qué le voy a contar!
y entonces, sucedió eso que no me puedo olvidar y que ustè tiene que creerme.
mientras la abrazaba, el hugo estaba como sorprendido, mire. y ahí fue que pasó, escuchemé: el hugo cierra los ojos y no la suelta cuando termina el tango, sino que la aprieta un poco y le huele las florcitas del pelo. y ahí es que me parece que cupido lo agarró in fraganti y lo flechó, digo yo.
porque ya no bailó con otra y se puso a trabajar como dios manda y el viejo de la beatriz no tuvo que matarlo. y ahì andan de abuelos del marido de mi nieta, vea lo que son las vueltas de la vida.
ay, señorita, se ve que flechas eran las de antes, no? digo yo. a usté que le parece?

nota de la autora: a esta historia me la contó un día Fermín, un viejo lindo que trabaja de mozo en un barcito de la calle Honduras (más de cincuenta años acá, niña) y ahora se la dedico a la madre del Cronista, que recitaba aquel poema de Rafael de Leon.
y a todos los que creen en el viejo Querubìn.

más pillados in fraganti con el apóstata, vayan a espiar!

imágenes: Cupido- www.ask.com
               ancianos-http://usaelreflejo.blogspot.com.ar/ 

abrazos y aplausos para él

pintadas en el muro (el beso)

 

(tanguito de barrio)

era tanto un beso para vos 

que dejaste que muriera sin tus labios?

a vos te hablo, morocha de la calle Guardia Vieja

que me dejaste de seña en una esquina

soñando con tu aliento despeinado

(ese aliento caprichoso y despectivo

que olisqueaba a tu pasar

como perro sabueso contra el viento)

mirá que negarme un beso a mí ni más ni menos

recibido de galán ese verano y luchador contra miles

de enemigos desgarbados que te acechaban en Almagro

no fue justo, espero que lo entiendas

si tan sólo hubiésemos rozado nuestras bocas

en un beso colibrí 

o en un suspiro tibio y perfumado

me parece que el destino y el dolor y la injusticia 

y la tragedia

seguramente habrían cambiado

por eso a esta altura de la vida me sigo preguntando

si era tanto un beso para vos

que dejaste que muriera sin tus labios

publicado por Roberto Esmoris Lara en su blog "que no sea demasiado tarde"

n/a: el querido Esmoris es un poeta que siempre, siempre hace vibrar el alma.

      sus letras me causan como un apretujo detrás del esternon y siempre se camina buenos aires, andando    

      en sus letras o se sobrevuela el mar o se huele el adentro de la tierra. y del hombre.

      lo abrazo y lo aplaudo por eso, agradecida.

relato de este jueves: un instante de eternidad

ayer me topé en la tele con una película en la que estaba la grandiosa Meryl Streep viviendo una especie de aventura con su ex marido y ahí me quedé, suspendida en ella y colgada de mi alma como en cada uno de estos últimos días. hasta que en medio de un suspiro, se me dibujó por detrás de los ojos, ese instante de eternidad que hoy se me engarza como un anillo.

estaba sola en el cine (ya saben que hay películas que hacen desaparecer a todos en la intensa oscuridad), mientras lloraba con desinhibidos sollozos y suspiros "Los Puentes de Madison". y entonces sucedió ese largo instante que se acomodó en mi memoria como para "toda la eternidad".

era la lluvia, y la insoportable tristeza de Franchesca y fue su mano asiéndose, prendiéndose su cuerpo entero, salvándose en la grandiosa elección del amor (o de la libertad?), y la transgresión aterrorizada y valiente de hacer lo que el alma, o el corazón, la mente o el ombligo, no sé, ni me importa. decirle que sí a la pulsión egoísta que siempre implica para los otros cuando elegimos la libertad. o el utópico sueño. o el camino más dificil en la encrucijada.

y yo, deseando sí, sí, sí, por favor, por favor, tienes que hacerlo!, entumecida mi boca y mis manos apretando mi corazón, guiando con mi grito de silencio el movimiento de la mano de Franchesca para salir hacia su propia vida.

y entonces, no fue. no fue.

ahora mismo siento en las palmas de mis manos la tensión que sentía desde aquel instante, cuando me dije: "yo no quiero ser nunca capaz de ese renunciamiento. no me importa que ojos me miren. ni qué voces me juzguen. ni qué precios pague".

y así es como camino las veredas y cruzo calles, y escribo versos. y cuento cuentos. y he copulado al amor y he matado a cupido. y me he cargado la risa en bandolera. 

aun sangrando.

mirá, Cecyamiga, por qué borde de la memoria me has hecho caminar!

tal vez, porque me voy sintiendo otra vez gata de cornisa a la que ni el viento..., a la que distrae, a veces, sólo a veces, algún gorrión atorrante y mal entretenido, con la buena luna de la madrugada sentada en el hombro.

y va siendo la vida!

más instantes en la casa de Cecy y Simona

este jueves: hablar escribiendo/límites.

yo quería, deseaba, necesitaba, no sé, soñaba, imaginaba casi siempre, que la despedida fuera porque yo me hacía vieja y a vos te quedaba todavía la vida que a mi ya me había vivido, con otros sueños, si; y otras aventuras, acaso amores nuevos o un amor, que te distrajera de mí y entonces.

que porque aún escuchabas, pasado el tiempo, músicas que a mí me confundían el paso y a vos te movían pensamientos y sentires en ritmos que me eran ajenos. esas cosas que parecen caminos encontrados y son encrucijadas.

que porque yo miraba películas de amor con finales felices y vos navegabas en un eter de redes sociales y mágicas tecnologías a las que mi mente se resistía con aplicada rebeldía.

no hablo del amor. no digo la pasión entretejida en amaneceres y risas. descubrimiento de senderitos a los que no me hubiera atrevido sin la divertida guía de tu atorrantura libertaria. 

no hablo del amor ni del romance con un Eros que convertiste en el Jano que siempre sos, nacido en enero, (mirá vos qué especial coincidencia). 

ni los hablo, ni los nombro, porque siempre serán aquellos besos que nos besábamos en los marcos de las puertas, para cuando la realidad fuera un terremoto arrasador y sólo quedaran en pie la puerta y el marco. nuestro sexo embesado, te acordás. nuestro amor ensexado de puro embeleso.

y entonces, Jano. el de las puertas y los finales. fuiste sin saberlo, pero ahora que lo pienso, lo siento, lo lloro en el desembeleso. 

como fué que la rutina de las repitencias me embaucó, aunque era yo una amazona vigilante de tu mirada y el camino de tus caricias. y la luna. tantas veces la luna.

sin embargo el adiós fue la tristeza, la rabia de marcos y puertas asoladas. el llanto escondido y el proclamado. pero más que nada la tristeza, el límite.

hay, entre todas mis memorias, la que se ha perdido irreparablemente: ya no me verán "bajar a aquella fuente ni el blanco sol, ni la amarilla luna."

por esta tristeza, que no nombra al amor, ni a la irredenta pasión, ni al embesado embeleso.

ay! 

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